Ciclo

Tengo una persistente afición por los laberintos,

- pero sin Borges en mis dedos: si por lo menos lo fuese

serviría de algo -

por los enriedos y los recuerdos malos

Poco espacio a la lo-cura hay en el re-cuerdo que limita

la apertura de las entrañas:

¡Cómo quisiera gritar libremente por la calle!:

"¡que coman pato asado sobre mi, que asen un pollo al limón!"

Si, así es.

Demasiado subyugado por lo-cultural y

mucho espacio a lo-cultual.

¿Dónde queda mi tiempo?

y tengo una persitencia obsesiva por los laberintos,

por enredarme con hilos ínfimos e innecesarios,

por soñar cosas malas,

por convertirme en un puño de ciclotimia:

ser un tímido, un tibio, un timorato.

Mierda digo,

¡qué se me parta el alma, que se desgarre

en el corazón de un ave

a kilómetros de suelo terrestre!

Nada de gravedades ni de grave-edades.

No, no, no. Nada de eso.

Que un ígneo destello

me incendie las hojas secas que revuelan

desde el último otoño

y que mi cuerpo sea una hoguera, una quimera

por donde despertar

a la vida.