domingo, 29 de marzo de 2009

Soneto de la "H" enferma


La hache es aquella letra que no decimos, aquella que se esconde y oscila en la inexistencia del habla y sin embargo es la que hace que una palabra pueda ser una palabra (por ejemplo la diferencia de huso con uso).
Pareciera paradojal que la palabra Hacer empiece con "H". Sin embargo no es así en cuanto a través de la escritura "hacemos" y le devolvemos la existencia. Hacemos "heces" y no "eses".

La hache es lo proHibido, aquello que no se puede nombrar por las reglas (en nuestro caso así lo dice la gramática castellana: "la H es muda" nos decían los maestros).
Los que hacen, los que nombran, los que dicen las cosas son los Herejes: los que no siguen los mandamientos, los que hacen lo que se les canta, los que infrigen la ley. Ellos son los castigados.

El castigo mucha veces tiene que ver con la muerte y fíjense cuántas palabras médicas están inscriptas por la letra H.
Entonces la hache siempre aparece por más que hagamos fuerza por hundirla. Cuando aparece algo que no podemos decir enfermamos y tenemos una gran lista para poder nombrarla a través del soma-cuerpo: Hepatitis, Hipocondría, Hipertensión, Hipertiroidismo, PH en altas cantidades, VIH.

La "Ley" establece que quienes la nombremos, quienes la tengamos, seremos segregados por la sociedad: aquel que nombre la hache será objeto de burla (quien diga "jumor" en vez de "humor", quien diga "Jigo" en vez de "Higo" ).
Aquel que la nombre a través del cuerpo también será burlado y segregado, pero no sólo eso, pasará a ser un tapado una perona tabú: quien porta VIH es sepultado socialmente.

Quien se anima, es castigado.

Lo más raro de todo quizás sea que somos una raza llamada "Hombre".

Elegí el soneto por su condición limitante, por su obligación a mantener una rítmica y una métrica, por su ley. Y para poder demostrar que a mucho pesar de la ley, siempre hay alguna forma de nombrar aquello que la misma prohibición quiere anular.


La hache que muda y muerta silba al viento
es el silencio visible en nosotros
la roca pálida, quieta, sin rostros
que en nuestra nuca hiede sucio aliento

empecemos entonces el recuento
heces, hipocondría, los ancestros
ahogados, heroes huecos sin sus cetros
solo algunos n(H)ombres en este cuento

Huayno diablo que me formas y habitas
¿tiene V y H el muy hondo sentimiento?
¿o tal vez Verso y Hermosas mañanitas?

Que por (h)echar la horca en lo que siento
los médicos me ven y dan droguitas
y siga autó-mata- los (dulces) mandamientos

viernes, 20 de marzo de 2009

Etceteras

Fíjense,

y cuenten:

eletcetera.blogspot.com

miércoles, 18 de marzo de 2009

Due'nde



un viento parece un vendaval,
y debajo de los peldaños
tu pelo dulce ocarina
me cobija


duendecitos me hablan en la tormenta
y vos los mirás, y a mi tus ojos.

el viento que arremetía
parece ceder
y en tu boca sale
el sol a amanecer

dulce y tibio.

domingo, 15 de marzo de 2009

Mar Abierto




Me parece que la vida es como un mar abierto,


uno puede angustiarse y patalear


o simplemente disfrutar de esa inmensidad


de oportunidades

jueves, 12 de marzo de 2009

Bus Car




Buscar. ¿qué es buscar?
pregunto a los presentes, interpélense: Vamos!!
díganme Qué carajo es Buscar?

Buscar con mayúsculas,


No, no, no. No es el tornillo del picaporte, ni el clavito del cuadro, ni las monedas para el colectivo. Estamos hablando de otra búsqueda.


- Otro pelotudo más que habla de las búsquedas interiores, los reinos sin pobreza, los yummi - yummi y los Ying Yang. Otro tarado más que dedica más tiempo de su vida a la metafísica que a la sacafísica.


¿Qué es buscar?
- Y buscar debe ser como la acción en la cual alguno que perdió algo lo trata de encontrar.
- Y si no se sabe lo que se busca?
- Entonces se va probando hasta que uno se encuentra con su capricho.
- y si la búsqueda no es capricho sino una pretensión así tan magnánima y superlativa que ni siquiera cabe en el triple ropero del cuarto?
- Entonces hablamos de ideales.
- Vos decís platónicamente?
- Claro, de pelotudeces


¿La fantasía debe partir de la realidad para no ser una tragedia?
- Tal vez

Hay lugar en la realidad para la fantasía?


- Eso se lo preguntás a un patafísico como Cortázar. El te va a responder con gusto.

Buscar. Siempre se busca y mientras tanto tan cerca se está de la buseca.

- Y del vino tinto que decís?
- Que todo tiene una trampa, que la interacción entre todos los componentes del cuerpo es tan particular y específica que el funcionamiento perfecto es más parte del ser de los relojes y de los androides que del ser humano.
- O sea que abandonamos los ideales?
- Pero qué estupidez estás diciendo?
- Lo que creo que sugerís?
- Nada de eso surgiero.


Los ideales forman parte de la realidad también, lo importante es que se les dé la posibilidad de respirar y el oxígeno, mi querido amigo sólo se aloja bajo esta atmósfera.

Se hace lo que se puede, mi amor.


Disolutamente, lo que se puede.