Para

Para desautomatizar la muerte,
para que no sobrevengan mundos de robots
- viajes galácticos para los que lo deseen -
y que en las articulaciones tenga por cada
tornillo una flor - para los colores lavados,
una lluvia hace del rojo más rojo el más rojo -

Para la muerte, un remedio dócil y educado
una galera elegante que se ubica firme -y no
vuela al viento - no negra ni blanca sino
como ese color que no lavó la lluvia
en la estrofa anterior.

Y para el miedo, el juego.

Y para el miedo, el juego.

Y para el miedo, el juego.

A mi esposa

A mi esposa,
que sus manos me parecen pasteles,

que cuando se duerme las noches en mi pecho
yo relojeo con silencio sus párpado
de puro placer contemplante,

que cuando se ríe,
hay un espacio que se abre por las paredes
para que rechine el brillo del sol,

que me gusta sentarme a verla,
interactuar con el mundo
y redescubrir continuamente
lo maravillosa que es
y lo maravillado que me tiene.

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Frugaz

Y a veces se difumina sombra y todo,

se desvanece sábana blanca y rondo

seco y obtuso, sin nada.

Solamente quiero estar tranquilo,

una tregua que dure una semana,

viento y más fresco el viento.

Si fuera posible cumplirse el deseo,

la estrella fugaz en el cielo

la paz parando en mi piel.

Soy otro sin embargos y no es cierto

que pueda morir sin dejar rastro

pero ya,

ya quiero que se acabe el chiste,

y poder volver a elegir.

Quietito

La quietud como el silencio son

abstractos que me repliegan el corazón

hacia un escondite oscuro:

pocas luces por aquí.

La sensación es impune e hipervalorada

me estoy muriendo, digo

y es una verdad: todos nos estamos muriendo

pero al mismo tiempo estamos viviendo.

Conclusiones como que la única posibilidad

es ir en dirección hacia la muerte,

que vivir es justamente eso;

lo hacen a uno penar un tanto.

Será esa la inquietud, la falta de reposo,

no hay tiempo para perder,

no se debe hacerlo,

es un fallo ético moral, más que un deseo.

Reproches

Gente que pasa de largo por la vida,
serán partes de recuerdos. Por el momento,
sólo puede pensarles reproches
y más reproches.

Y también silencios para ellos
en frascos de vacío supurado.
Que nadie les mida el corazón,
que nadie me mida el corazón.

Siempre por algún costal,
en los agujeros por donde filtra lo que pasa de largo;

existe.

Se recrea a sí mismo con magnitudes disímiles,
juega el juego de la confusión. Es su forma de;

ser.

Convivir con él no es tarea que me haga reir
pero ¿vieron cuando no te queda otra?