Hondo

Hay una historia (siempre) detrás de esos piecitos descalzos

que caminan por tierra anclada y giratoria

jugamos a olvidarla en la continuidad del tiempo

porque recordarla impediría vivenciar la imprudencia

de nuestros ojos atravesados por una luminosa,

pero la hay y nos constituye

Somos: eso. El producto de la multiplicidad de colores

que resguardamos en algún momento

y lo sacamos a relucir -aunque no lo sepamos-

en cada ancla que hacemos con las manos.

(tengo ahora, una hondura en el pecho

interminable e iluminada

podría enunciarte y recitarte sin vergüenza

cada parte de tu cuerpo)

Hay un espacio abierto también, donde circula el aire

que se dice que como viento y cada tanto silba en los oídos

un sonidito que me recuerda a una canción triste

y me pone en la piel como un vestido de rocas o algo así

aunque también me emborracha con formas de siluetas

que se despliegan sobre un silencio extraño que

me provoca y me provoca.

(sigo con esa firme hondura irresoluble

que será mi compañera

por hoy y cuántos días más)