Atentado Existencial

No puedo parar de escribir,

ni de tomar vino,

cuando esta extraña tristeza

con olorcito a vacío y nada

me invade el cuerpo.

Música

Canto

Tocan

Cantar.Tocar

dos ejes simétricos:

es la misma,

la pasión y la ternura con que agarro la guitarra

y ejecuto las vibraciones en mis cuerdas vocales

que la ternura y pasión

con que te toco a vos

cuando ejecutamos esas vibraciones en nuestros cuerpos.

Vuelo

El fragmento blanco y sedoso de una flor se desprende

y lo arrastra el viento a transmigrar rumbos

al destino lo llamamos blanco transparente

y algunas veces no lo nombramos . lo sacamos del mapa.

(El Mundo)

para ejercer con plena voluntad su olvido,

guardarlo entre los pantalones y esconderlo entre las masetas.

Sabemos de su color agazapado en nuestros pensamientos

pero osamos la libertad y la gozamos

como los caballos que imaginamos pateando el sol

patas arriba galopando en el cielo como un espejo

(de la Tierra)

para determinar el tiempo en el cristal de una aguja de reloj

o en el granito gris que se filtra en la arena.

Voy en la levedad como la espuma que flota sobre el agua (y la cerveza)

sin actos terroristas ni cruzadas guerrilleras en el corazón

el espacio filtrado donde el haz de luz del sol saluda a la mañana

y despierta el cuerpo y la piel con una mano suave

(este es mi Aire)

que respiro en los durantes y durmientes

de la vida.

Lo digo y no me canso: que estoy vivo,

pero en estos días además

puedo volar.

Muchacho y Muchacha

Cogíamos toda la noche a troche y moche

porque nos encantábamos

a mi me gustaba tu concha, tocarla, acariciarla

y después;

quedábamos mudos en las haches

En los hechos nos mirábamos como chanchos

garchábamos continuamente

sin que todo fuese un desconche (que no significaba tibieza);

y después

te hacía sanguchito entre mi pecho y mis brazos

apachuchándote con ternura.

Nos chupábamos hasta lo inchupable

y pensábamos en las pocas chances de dormir con constancia

luego tachábamos el póker

porque nos jugábamos a la doble generala

y después

mucha cháchara,

de la buena, de la linda: charlábamos bajito

sobre chanfles, desvíos, encuentros y coordinaciones

comíamos enormidades de chocolates

(el chino del barrio sonreía cuando nos veía de la mano)

descifrábamos trabalenguas .maría chucena.

que nos choreábamos de la cultura popular.

y también nos enchufábamos a 220,

pero sobre todo no chillábamos ni nada de eso

sino que nos hechizábamos los ojos, las bocas, las manos

y nos hinchábamos el pecho suspirando

y nos decíamos cosas como:

- Muchacho, me encantás

- Muchacha, me podés.

Tren

y lo inesperado lo no planeado

(y el vuelo el destranque)

tu sonrisa tan bajita tus manos evidentes

y lo que me desarma y me brinda

lo que me suspira y sonroja

(el espacio prestidigitado por el viento)

y mi tiempo con vos mi soledad

los amaneceres los anocheceres

los besos y excesos los durmientes

(viajantes del algo)

la ternura las fotos

las referencias sin disimulos las pocas estrategias

(estoy desnudo cuando te miro así:

buscando desnudarte)

tu forma tus palabras

mi poesía mis canciones

tus manos de nuevo con los besos

los abrazos y el todo así,

y el todo así,

en este viaje en tren.

Origen

"Del último sueño vengo,

del último sueño soñado"

A trastornar idilios hechos de fina arena

a galopar en vuelo

en alas de pájaro

alimentarme de un puñado de quimeras:

monstruos extraordinarios,

facultades del espíritu,

pureza e imaginación.

A escribir todos los cuentos no escritos

a caerme de un remolino de aire

atraparte en mis dedos

como me atraviesa una flecha

de la violencia humana

de la tristeza sobrenatural

de lo hondo espiritual

piedra y camino.

A crear regocijos de utopías no políticas

sin preguntarme al oído que pensamientos son

aún vírgenes

del dolor y de la risa,

ni cuestionar una vuelta a la manzana.

del último sueño vengo,

de ese viaje por mi barrio en bicicleta

de tus brazos a la mañana,

del último sueño soñado

que ahora me afecta hasta la médula.

Hondo

Hay una historia (siempre) detrás de esos piecitos descalzos

que caminan por tierra anclada y giratoria

jugamos a olvidarla en la continuidad del tiempo

porque recordarla impediría vivenciar la imprudencia

de nuestros ojos atravesados por una luminosa,

pero la hay y nos constituye

Somos: eso. El producto de la multiplicidad de colores

que resguardamos en algún momento

y lo sacamos a relucir -aunque no lo sepamos-

en cada ancla que hacemos con las manos.

(tengo ahora, una hondura en el pecho

interminable e iluminada

podría enunciarte y recitarte sin vergüenza

cada parte de tu cuerpo)

Hay un espacio abierto también, donde circula el aire

que se dice que como viento y cada tanto silba en los oídos

un sonidito que me recuerda a una canción triste

y me pone en la piel como un vestido de rocas o algo así

aunque también me emborracha con formas de siluetas

que se despliegan sobre un silencio extraño que

me provoca y me provoca.

(sigo con esa firme hondura irresoluble

que será mi compañera

por hoy y cuántos días más)