Transmigrar

Favela

2010-10-20T17:17:00.000-07:00

Favela es la noche
que grita las fobias
el grillo asordinado
del gemido eterno,

es dibujo imaginario
de la conciencia vacía,
punto marginal
del margen del cuaderno.

Favela porque quiero
porque se me antoja,
porque me suena el sonido
de toda su ve corta.

Porque me gusta su f,
por eso favela,
y porque resuena una samba
que es sólo de ella.

mudo

2010-07-31T09:37:00.001-07:00

y una día me quedé en silencio,

y no me habían cortado la lengua.

filosofía

2010-07-21T13:39:00.000-07:00

ejercitar el músculo del vericueto semántico,
y acariciar el corazón con una jugada luminosa.

pensar el cuatro tres tres
en la mitad de una línea aristotélica.

admirar un silogismo
en la mitad de una cancha.

Perón

2010-07-19T19:30:00.000-07:00

Volver a la palabra,

como Perón después del exilio.

, en la vida,

2010-01-24T09:28:00.001-08:00

Hay puntos
Montones. Regresar de ellos,
En la vida. Imposible

Hay montones de puntos y regresa de ellos, en la vida, es imposible.

, en la vida,

Será que lo posible sea en otro lugar

La muerte acecha y no es tierna,
Detiene al esclavo y le da de comer.

Somos esclavos dibujados en la tierra.

La revolución del esclavo: a eso sí, sacarle el mote de imposible.

Cuando enfrente a la muerte,
Que la bese que la mime que la toque.

No seas hostil con ella!
Dale tu vientre, tus manos, tu alegría.

Mostrale y que te vea.
Que,

Hay puntos,
Un montón. Y que volver de ahí,
En la vida, todo es posible.

Nocturna VI

2010-01-18T20:07:00.000-08:00

... y puede parecer que la garganta intente
bloquear el tunel por el cual entra el ser,

no es nada grave,
solamente angustia...

Nocturna V

2010-01-18T20:04:00.000-08:00

... puede suceder que el corazón
propague su sonido
a cada lugar ausente del cuarto

y su latido complete
el movimiento de los dedos

en ese momento,
lo mejor es prender la tele...

Nocturnas IV

2010-01-18T19:58:00.000-08:00

... también sucede aquello
de que los laberintos de la mente

comienzan a adquirir nuevos pasadizos
secretos, donde no pagan el ABL

Nocturnas III

2010-01-18T19:56:00.000-08:00

... mañana será otro día
con la luz cenital
actuaremos para el cielo
una nueva comedia
un nuevo espectáculo...

Nocturnas II

2010-01-18T19:55:00.000-08:00

... y a veces aparece la voz que dice
que todo es un destrozo,

pero mucho peor es cuando viene la otra,
la que se pregunta por el sentido de las cosas...

Nocturnas I

2010-01-18T19:52:00.000-08:00

A veces, en el medio de la noche,
cambiaría la piel que me desgarro

por un susurro que me diga,
"Si, yo te estoy escuchando"

Para

2009-11-13T17:40:00.000-08:00

Para desautomatizar la muerte,
para que no sobrevengan mundos de robots
- viajes galácticos para los que lo deseen -
y que en las articulaciones tenga por cada
tornillo una flor - para los colores lavados,
una lluvia hace del rojo más rojo el más rojo -

Para la muerte, un remedio dócil y educado
una galera elegante que se ubica firme -y no
vuela al viento - no negra ni blanca sino
como ese color que no lavó la lluvia
en la estrofa anterior.

Y para el miedo, el juego.

Y para el miedo, el juego.

Y para el miedo, el juego.

A mi esposa

2009-07-25T11:21:00.000-07:00

A mi esposa,
que sus manos me parecen pasteles,

que cuando se duerme las noches en mi pecho
yo relojeo con silencio sus párpado
de puro placer contemplante,

que cuando se ríe,
hay un espacio que se abre por las paredes
para que rechine el brillo del sol,

que me gusta sentarme a verla,
interactuar con el mundo
y redescubrir continuamente
lo maravillosa que es
y lo maravillado que me tiene.

2 blogs

2009-07-19T19:00:00.000-07:00

Un hombre obesionado: http://elnosequeperdido.blogspot.com

Opiniones sobre películas: http://girodepunto.wordpress.com

Frugaz

2009-06-21T20:48:00.001-07:00

Y a veces se difumina sombra y todo,

se desvanece sábana blanca y rondo

seco y obtuso, sin nada.

Solamente quiero estar tranquilo,

una tregua que dure una semana,

viento y más fresco el viento.

Si fuera posible cumplirse el deseo,

la estrella fugaz en el cielo

la paz parando en mi piel.

Soy otro sin embargos y no es cierto

que pueda morir sin dejar rastro

pero ya,

ya quiero que se acabe el chiste,

y poder volver a elegir.

Quietito

2009-06-14T19:22:00.000-07:00

La quietud como el silencio son

abstractos que me repliegan el corazón

hacia un escondite oscuro:

pocas luces por aquí.

La sensación es impune e hipervalorada

me estoy muriendo, digo

y es una verdad: todos nos estamos muriendo

pero al mismo tiempo estamos viviendo.

Conclusiones como que la única posibilidad

es ir en dirección hacia la muerte,

que vivir es justamente eso;

lo hacen a uno penar un tanto.

Será esa la inquietud, la falta de reposo,

no hay tiempo para perder,

no se debe hacerlo,

es un fallo ético moral, más que un deseo.

Reproches

2009-06-12T16:23:00.000-07:00

Gente que pasa de largo por la vida,
serán partes de recuerdos. Por el momento,
sólo puede pensarles reproches
y más reproches.

Y también silencios para ellos
en frascos de vacío supurado.
Que nadie les mida el corazón,
que nadie me mida el corazón.

2009-06-01T08:29:00.000-07:00

Siempre por algún costal,
en los agujeros por donde filtra lo que pasa de largo;

existe.

Se recrea a sí mismo con magnitudes disímiles,
juega el juego de la confusión. Es su forma de;

ser.

Convivir con él no es tarea que me haga reir
pero ¿vieron cuando no te queda otra?

Utiles (no escolares)

2009-06-01T08:23:00.000-07:00

La escritura no es sanadora,
no es pócima secreta, ni chamán místico,
no es hierba ni terapéutica,
la escritura no nada.

Pero lo mejor de todo, es
que la escritura
no sirve para nada.

Solamente existe al lado de
un quiero.

Bicho Bolita

2009-05-24T11:41:00.000-07:00

Y cada vez que repunto, que veo el fulgor del alba

que creo, que vivo, que me siento lleno el pecho.

Y miro hacia adelante y río porquesí,

que tengo, que voy, que ando, que descalzo sobre el agua.

Entonces vuelve la constelación opaca del miedo

a inundar el territorio que tenía bandera plantada por mi brazo y antorcha

a oscurecer todo lo que había de porquesí;

y yo, yo. Me quedo como una bolita prendida fuego.

Cerro no cerro

2009-05-21T15:59:00.001-07:00

El para siempre, lo eterno, lo excesivo,

pasarse de rosca, dar la vuelta al mundo,

romper el eje de la tuerca y doblar la pinza

por la fricción del calor a punto de generar la chispa de la vida.

Demasiado y mucho no parecen adjetivos sino

sujetos inmaculados que dentro mío comen

y hacen picnic y pumper nic. Fantasmas y

zombies a partir de las sombras saurias verdes que traía desde la infancia.

Estar sin el registro tiempo, ser atemporal es

precisamente la ecuación que precisa la inexistencia,

el eterno es nadie, remembranza de la imposible

guardado en el corazón entre algodones suaves como un recuerdo de cajita de cristal.

¿Cómo no agotarse luego, ni entrar en pánico

sintiendo que se va justo en esa dirección?

Para ello, mejor dejar todo y pasearse desnudo

por el cerro de los siete colores.

Cuerdo/a

2009-05-20T21:37:00.000-07:00

Ya no tengo mentiras para entregar

ni un cascajo de tiempo para dinfundir,

no tengo evidencias del que fui

pero evidentemente también me olvido del porvenir.

Odio a quienes odio sin importar

y que farfullen y se ausculten en una bóveda de silencio

los que se sientan tocados sin quererlo,

pues. Ya tampoco quiero tocar a nadie.

He dicho bastante en la caja de resonancia

como para andar olvidando a los cuatro vientos

por cada esquina que paso en la mirada distraída

con el torpe peatón que no mira a los costados.

Me olvido y opero sin darme cuenta,

mi sonrisa y hasta mi ojo paranoico sin estenoicopía

han muerto bajo velos de sangre para nada mística

con unos arañazos que le daba a la pared por no entregarle a la guitarra lo que ella quería de melodía.

Que mi verso sea largo no me importa,

que la poesía no sea poema, un bledo

resbala un pito que sea largo tampoco importa

como también ignora un culo sin profundidad.

Que se achanchen, que se duerman

los que quieran el panqueque de margaritas amarillas

que primero pasen por caja y saquen su ticket

sin amarillentismos solicitamos al público.

Que me encuentre un boleto roto de hace dos años en un pantalón,

que soy sucio, ruin y pechador

que le quité el pan a la vieja, ya era, si, si. Ya era.

Sola, fané y descangayada.

Toda una noche sin dormir, un vino sin tomar,

mucha narcolepsia por venir sin psicotrópicos, claro que no:

el tutor de la racionalidad, el heredero de Platón y la filosofía occidental,

y no solo! Porque también vivas por la oriental.

El heredero cobarde de todas las fotografías que no fueron,

de todos los pensamientos querellados en utopías

por el juzgado universal

de la falta.

Bienvenido quien seas, apurate que a punto está de incendiarse la cuerda del instrumento.

Ones

2009-04-27T18:37:00.000-07:00

No es lúgubre, no es triste,

no es.

No es irónico, no es malo,

no es.

No es simpático (para nada), no es tonto,

no es.

No es máculo (invernáculo), no es mío,

no es.

No es inváldio, no es falso,

no es.

No es cíclope, no es cuestión de pies,

no es.

No es límpido, no es sucio,

no es.

No es ingrávido, no es sutil,

no es.

No es esdrújulo, no es grave,

no es.

No es.

Es no.

Ones

Seno

No es tácito, no es actual,

no es.

No es jurásico, ni perfecto,

no es.

No es adúltero, no es seco,

no es.

No es drácula, ni canibal,

no es.

No es Lúcifer, no es santo,

no es.

Y de tanto no ser,

se va cansando.

Se le va gastando la tirita de energía,

su nombre va despareciendo,

se borronea como en una piedra egipcia

el contorno dibujado con la arena.

Había muchas cosas que eran,

pero ahora, simplemente

No Son.

Sinso Porte

2009-04-20T15:59:00.000-07:00

No aguantarse a sí mismo

sea quizás el peor dolor que haya para el alma,

y si encima se te endurecen los músculos

y desarrollás fobias y miedos

agarrate. fuerte.

Porque te aseguro,

que la vida así es insoportable.

Velando

2009-04-15T20:41:00.000-07:00

Y entonces a veces,

simplemente me siento destrozado,

es la oscuridad sobre la negritud

y nada entiendo;

y la ira se me desborda por la piel,

me la rompe, me desangra

y ya no tengo pelaje que me acompañe.

Soy desnudo frente a nadie, frente a mi

corriéndose la sangre está por adentro

y mi cabeza que late como

la entraña de los caballos al galope.

La muerte es una inminencia de la que no me puedo deshacer

y se transforma en obsesión que amanece y pernocta.

Y la rendija, punto nodular no se encuentra ni se nota

sólo en (de vuelta vamos) la piel de lagartija

escamada y dolorosa con la que me dieron nacimiento.

Soy esto hoy

y mañana no;

mientras sigo buscando la puesta de luz

del velador que cuando duermo

me da calor.

Grafo

2009-04-03T07:38:00.000-07:00

Lo escrito, lo escrito, lo escrito.

Lo que no digo, lo escribo:

escribo, lo que no digo.

Lo escrito, lo escrito, lo escrito.

Cripto
Cristo
Escruto
Critico
Crío

Soneto de la "H" enferma

2009-03-29T09:23:00.000-07:00

La hache es aquella letra que no decimos, aquella que se esconde y oscila en la inexistencia del habla y sin embargo es la que hace que una palabra pueda ser una palabra (por ejemplo la diferencia de huso con uso).
Pareciera paradojal que la palabra Hacer empiece con "H". Sin embargo no es así en cuanto a través de la escritura "hacemos" y le devolvemos la existencia. Hacemos "heces" y no "eses".

La hache es lo proHibido, aquello que no se puede nombrar por las reglas (en nuestro caso así lo dice la gramática castellana: "la H es muda" nos decían los maestros).
Los que hacen, los que nombran, los que dicen las cosas son los Herejes: los que no siguen los mandamientos, los que hacen lo que se les canta, los que infrigen la ley. Ellos son los castigados.

El castigo mucha veces tiene que ver con la muerte y fíjense cuántas palabras médicas están inscriptas por la letra H.
Entonces la hache siempre aparece por más que hagamos fuerza por hundirla. Cuando aparece algo que no podemos decir enfermamos y tenemos una gran lista para poder nombrarla a través del soma-cuerpo: Hepatitis, Hipocondría, Hipertensión, Hipertiroidismo, PH en altas cantidades, VIH.

La "Ley" establece que quienes la nombremos, quienes la tengamos, seremos segregados por la sociedad: aquel que nombre la hache será objeto de burla (quien diga "jumor" en vez de "humor", quien diga "Jigo" en vez de "Higo" ).
Aquel que la nombre a través del cuerpo también será burlado y segregado, pero no sólo eso, pasará a ser un tapado una perona tabú: quien porta VIH es sepultado socialmente.

Quien se anima, es castigado.

Lo más raro de todo quizás sea que somos una raza llamada "Hombre".

Elegí el soneto por su condición limitante, por su obligación a mantener una rítmica y una métrica, por su ley. Y para poder demostrar que a mucho pesar de la ley, siempre hay alguna forma de nombrar aquello que la misma prohibición quiere anular.

La hache que muda y muerta silba al viento
es el silencio visible en nosotros
la roca pálida, quieta, sin rostros
que en nuestra nuca hiede sucio aliento

empecemos entonces el recuento
heces, hipocondría, los ancestros
ahogados, heroes huecos sin sus cetros
solo algunos n(H)ombres en este cuento

Huayno diablo que me formas y habitas
¿tiene V y H el muy hondo sentimiento?
¿o tal vez Verso y Hermosas mañanitas?

Que por (h)echar la horca en lo que siento
los médicos me ven y dan droguitas
y siga autó-mata- los (dulces) mandamientos

Etceteras

2009-03-20T09:47:00.001-07:00

Fíjense,

y cuenten:

eletcetera.blogspot.com

Due'nde

2009-03-18T12:18:00.000-07:00

un viento parece un vendaval,
y debajo de los peldaños
tu pelo dulce ocarina
me cobija

duendecitos me hablan en la tormenta
y vos los mirás, y a mi tus ojos.

el viento que arremetía
parece ceder
y en tu boca sale
el sol a amanecer

dulce y tibio.

Mar Abierto

2009-03-15T13:38:00.000-07:00

Me parece que la vida es como un mar abierto,

uno puede angustiarse y patalear

o simplemente disfrutar de esa inmensidad

de oportunidades

Bus Car

2009-03-12T05:34:00.000-07:00

Buscar. ¿qué es buscar?
pregunto a los presentes, interpélense: Vamos!!
díganme Qué carajo es Buscar?

Buscar con mayúsculas,

No, no, no. No es el tornillo del picaporte, ni el clavito del cuadro, ni las monedas para el colectivo. Estamos hablando de otra búsqueda.

- Otro pelotudo más que habla de las búsquedas interiores, los reinos sin pobreza, los yummi - yummi y los Ying Yang. Otro tarado más que dedica más tiempo de su vida a la metafísica que a la sacafísica.

¿Qué es buscar?
- Y buscar debe ser como la acción en la cual alguno que perdió algo lo trata de encontrar.
- Y si no se sabe lo que se busca?
- Entonces se va probando hasta que uno se encuentra con su capricho.
- y si la búsqueda no es capricho sino una pretensión así tan magnánima y superlativa que ni siquiera cabe en el triple ropero del cuarto?
- Entonces hablamos de ideales.
- Vos decís platónicamente?
- Claro, de pelotudeces

¿La fantasía debe partir de la realidad para no ser una tragedia?
- Tal vez

Hay lugar en la realidad para la fantasía?

- Eso se lo preguntás a un patafísico como Cortázar. El te va a responder con gusto.

Buscar. Siempre se busca y mientras tanto tan cerca se está de la buseca.

- Y del vino tinto que decís?
- Que todo tiene una trampa, que la interacción entre todos los componentes del cuerpo es tan particular y específica que el funcionamiento perfecto es más parte del ser de los relojes y de los androides que del ser humano.
- O sea que abandonamos los ideales?
- Pero qué estupidez estás diciendo?
- Lo que creo que sugerís?
- Nada de eso surgiero.

Los ideales forman parte de la realidad también, lo importante es que se les dé la posibilidad de respirar y el oxígeno, mi querido amigo sólo se aloja bajo esta atmósfera.

Se hace lo que se puede, mi amor.

Disolutamente, lo que se puede.

Calidez

2009-02-23T09:46:00.000-08:00

Hoy es un día azul,
la tierra brota a borbotones por el asfalto
y el agua que humedece también es azul
la gente no se apresura a atropellarse
y sonríen, todos sonrén.

Hoy es un día como quisiéramos que fueran todos los días
con la azulez de la tierra,
y las plantas llevando semillas por el viento
y en las manos de un nenito
vertiendo el agua está por el tálamo.

Hoy es un día para abrazarte,
y que una planta con la raíz del tamaño de un oso
reviente el piso en su inmeditez
y nos ponga abrazados en un cielo
azul, como la gatita
azul.

Mordedura

2009-02-20T04:58:00.000-08:00

Un desastre: camino para atrás

y me deshago a cada paso que doy.

Autodestruyo haciendo polvo

todo lo que tanto me costó conseguir.

Okupa

2009-02-19T08:50:00.000-08:00

"Mi negra ocupa, ocupó mi corazón

y luego me ocupó el balcón"

y tapabas baches de mis veredas rotas

asfaltando la vida para andar en patineta

me gusta pensar que tu ocupación

no fue pacífica y que eso no descarta lo tierno

de tu mano pintando los semáforos de verde

y luego subiste por la calle trepidando al balcón

como una mujer araña pero en dos patas

ponías tu carita emapañando la ventana

y yo te abría porque tenías capucha

y porque empezaba a amarte como esquiador.

y así llegaste,

y así te quedaste,

y el desalojo es una mala palabra para mi corazón

y así llegué

y así me quedé,

como un negro ocupa que ocupó tu corazón,

y luego te ocupó el balcón

Despertar

2009-02-18T08:25:00.000-08:00

y despertarme de un sueño olvidado

para con los ojos llenos de pelusa y noche

mirarte dormir con la serena profundidad de una niña

y que me murmures inconsciente dos o tres palabritas

como pecesitos recorriéndome del oído a la entraña

palabras de amor

y cuando mire por la ventana a comprobar si amaneció

me encuentre que ya no estábamos donde nos acostamos

y si mire de nuevo ya no haya una calle

embarzando nuestro edificio

sino que en la puerta de casa

haya un mar para bañarse

Blog!

2009-02-04T18:49:00.000-08:00

formaaforma.blogspot.com

Relatos comunitarios.

Que es la noche sin el tiempo

2009-02-04T14:06:00.000-08:00

Me paro en el centro

de un punto oscuro

a un lado,

la orilla de un charco reflejando

la luz de una ventana aún encendida

al otro nada,

pero yo te imagino

bajo un árbol cubriéndote

de una tormenta aún no avisada

y también te reís como una nena.

Alguien se me acerca y me pregunta

por el tiempo,

por el espacio

yo no puedo sacar mi atención de vos

a punto de quedar

empapada y fría;

te veo acurrucarte

entre tus brazos.

Yo respondo

que el tiempo es esto

y le muestro la palma de mi mano

y que el espacio

es lo que hay

entre ella y yo.

Tu mirada se ha puesto en mi

y algo me incomoda,

veo tus labios pidiéndome

que te abraze

pero no

distingo de mis ilusiones.

¿Existe el final feliz?

Miro arriba y digo,

que me alimente

el deseo dl creer

que existe,

y me acerco a vos.

Que el deseo

me dé al paladar

la idea (poco ingenua)

que puedo barrer la historia trágica

y adosado a tu piel

que nunca

te quieras escapar

de mis labios.

Comienza a llover

y un gato corre,

pone sus patas sobre el charco

y dictamina

sobre él un espejismo:

la luz no es uniforme, me digo

y entiendo aquello

del cristal con que se mira.

Me mojo un poco

y me acerco a vos,

que casi temblás.

Te cubro y te miro

Se me escapa

la pregunta:

¿Querrías hacer el amor conmigo

por un siglo entero?

Enamorado

2009-02-03T15:41:00.000-08:00

A veces me pregunto si entenderás,

que quiera conquistarte todo el tiempo,

que esa es la razón de escribirte una poesía

teniéndote a un cuarto de distancia.

Camino

2009-02-03T15:38:00.000-08:00

Hay que aprender a desmalezar

el camino y construirse

un horizonte.

Amplificando el Silencio

2009-01-20T06:29:00.000-08:00

No es silencio aunque si sea silencio,

pero no es silencio empobrecido sino

dibujado por los marcos del aire

que traza cercanía, piel palabra usada decíamos

(tu piel no se concentra en ninguna palabra

y fugitiva busco encontrarla cuando camino calle)

Es como intimidad de albahaca sola en el paladar,

de años de galaxia, no de Vía Láctea sino de misterio.

Somos muchos en el silencio pero entre nosotros

nos ditinguimos para impunemente besarnos

al costado de un loro delator, amarillo y variopinto

que relata cuentos de amor y poesías de existencia.

Presion no marques las horas

2008-12-17T16:50:00.000-08:00

Presión es conjugable y tranportable

Presionado, presionable, presionante

y también es transmutable:

precio, preciosa, precinto, prescindible,

presidente, preso, depresión en presión.

Me quedo con lo prescindible de la presión.

Presión alta, presión baja: Stress, sustos,

cosas modernas. Strauss, Suskind. Ahí,

justo ahí vienen los números a oficiar respuestas:

14/8, 13.5/7, 15/8

14/8= 1,75

Todos los fantasmas se suman, se apelmazan

y acumulan bajo ese par de significantes,

dos numeritos separados por una barra.

Miedo, muerte, obispo, no respiración,

corazón inlatiente, corazón roto, llanto,

oscuridad, para que aparca su colectivo.

Y también la ronda por los doctores,

a quién creerle.

Y también replantearse el ritmo, la vida,

el pasado, los hechos.

Lo' hecho.

Lo hacido, lo ácido, lo que el viento...

Presión arterial, la nombro: las venas

más anchitas que de costumbre no permiten

que la sangre que bombea el corazón fluya

como al Ser Humano le gusta, nada de

canoa en el Paraná dulce, pero tampoco exageremos

y le digamos Pantano Riachuelo.

Vamos a medias.

Menos presión,

más dulzura

y que vuelva la Sal.

Una Casita

2008-12-11T10:26:00.000-08:00

Queríamos una casita - y es que,

a mi también

me gusta hablar de cositas -

con una plantita verde

en baño una vez por semana con lluvia

y algún color rojo como ají

brotando por las esquinas

Una casita llena de luz

nuestra

donde nuestras manos fueran carne

de manufactura de clorofilas

bailantes y sinuosas.

Una casita con el metro cuadrado

de la expansión

bruta y enamorada

como esas plantitas que se abrazan a las paredes

y van, y van como

rizomas risas.

Queríamos esa casita

de la que estamos acortando

pasos;

y nos espera con un mate en la puerta

y una llave bajo la alfombra.

Va y Ven

2008-11-26T09:03:00.000-08:00

Darte la luz por el centro del vientre

los arabescos del farol

y las pequeñas venas

cumpliendo su sonora

mensajería, colorada.

Descentrarte y urdirte de un lindo desequilibrio

las líneas pintadas batik

poca matemática y dos más dos

sin rezo memorado

por el horario continuo.

Iluminarte como un búho con linterna de minero

pequeños dulces espacios

tercios de tu espalda en la sinuosidad

e inmiscuirme en santos sueños.

Que estás desnuda en casa

y te ansío imaginando

hacerte el amor

como una bestia.

A otro Estado

2008-11-25T03:10:00.000-08:00

Y nos movemos,

como siempre, nos movemos

y cambiamos,

como siempre, cambiamos

y entramos en el juego de la iguana y el camaleón.

Paseo

2008-11-19T08:35:00.000-08:00

La felicidad en el epicentro del estado vital,

tiene la fragilidad delgada de la hoja de vidrio

y a veces son dos o tres argumentos,

con nombres de fantasmas y manos de angustia,

lo necesario para tirar la piedra que toma sol

a la pulverización de su entidad.

Pero vos, con tus patas de conejita blanda,

con tu viento de anticiclones viniendo siempre viniendo

a mi cabellera poco anunciada,

con tu sangre tibia sobre mi piel

aclarando mi tosca temperatura,

con tus manos de sanadora, de fruta fresca y dulce.

III

Siendo vos todo eso que sos,

yo no me permitiría ni la piedra, ni la caída,

ni la renuncia al cielo eclipsado.

En Taxi

2008-11-13T03:06:00.000-08:00

Porque le faltamos el respeto a todas

las categorías metafísicas. Ni el tiempo,

ni el espacio. Qué importan. Porque somos

altaneros y seguros y llenamos las arcas

de nuestros corazones. Por todo eso, nos

tomamos ese taxi al registro civil.

Un Paisaje

2008-11-12T18:45:00.000-08:00

Camino por los bordes de la tersura

con la tendencia al suicidio en este

tan alto precipicio. Vértigo entre las piernas

flojera espiritual, rasgos de debilidad

y desde el fondo del suburbio de la piel;

un tambor que alimenta el paso fragil,

lento y desprovisto de armas blancas

alimenta un pan de fuerzas en los pies.

Lo que vamos a hacer

2008-10-27T08:13:00.000-07:00

A remontar las miradas como una guirnalda

a las 12 en punto de una navidad,

y a migrar de luz en luz y estallido en estallido,

festejantes somos y en jolgorio vamos.

A pasar los pasos bailes y los pasos caminos

y así ir por ese tan certero no saber que,

tanto gusto a amor tiene, como lo tiene

tu boca de la madrugada, tu mano de calle,

tu silencio en la mirada aguatera que,

sepulta mi sed más que el agua más azul, más cristal.

A refutar habladurías de café con leche y medialunas,

en cualquier momento y,

poder sacar tantas conclusiones del delirio

como de los pétalos que hablan y dicen: "que nosotros dos vamos..."

A cualquier cosa, total de cualquier manera

las opciones no son cualquiera,

sino las que conjugan verbos

verdes y suman números enteros - irracionales.

A construir pirámides a tablones de teatro y,

a escribir en griego un Metafísica I y una Astrología

para pescados y carneros que confluya numerologías

chinas. Un barco de madera con el paso del Río de la Plata.

A ser genuinos y germinar. Barrer generaciones

con una escoba de bruja y;

después de todo no conocer,

que hay un tiempo en el después.

Telepatía

2008-10-16T10:10:00.000-07:00

Somos dos cuerpos,

que practican alevosías

y sacuden la alfombra de la Tierra

mientras practican creencia en la telepatía.

Creer para Ver

2008-10-03T05:25:00.000-07:00

Cuestión de creer que el árbol y la planta

la arena, la piedra y la montaña, tienen

pies y hasta harán callos cosquillas;

y un ala les crecerá a los costados, o dos.

Cuestión de fe por fuera de la palabra,

fundida y cotidiana como abrir y cerrar

la puerta, poner la llave, mirar la calle;

hay que mirar bien y ver que lo distinto

también es lo cotidiano, que la misma cara

del dado recibe un vulnerable o un valiente

y que en dos ríos, nunca habrás de bañarte, dos

veces.

Fecundas formas de la esperanza no acostada,

ni en cama grande, ni colchón oxidado y flojito;

sino más bien agil inquieta movediza huidiza. Esa:

la de los hechos sin hache.

Vivir: cuestión de eso, de tantos, de confiar

y entregarse como andar suelto desmochilado

como un transeúnte vaivenero que quizás sólo

pase sin que aquellos se enteren. Si en ese tren

o mobiliario va una fe, ya no importa, será todo

cuestión del correcto vínculo con el tiempo.

La Llegada de una Diva

2008-09-29T09:36:00.000-07:00

(Hay una nueva integrante en la casa. Camina altiva e indiferente por la barra del comedor donde suele ir el vaso de fernet cuando se lo toma al paso del cocinaje. Va de un lado al otro moviendo la cabeza a sacudones limpios. Las piernas, las rodillas mejor dicho no las flexiona mucho, pero por lo contrario sus tobillos conjugan flexiones imposibles para cualquiera menos para ella.

Los antiguos integrantes de la casa sienten invasiva su aparición y, esto sumado a la conducta algo snob y estrellista de la nueva porovocan un enorme recelo.)

L: y ésta qué se comió?

J: (Jacinto la mira con los ojos grandes)

L: la estás mirando!

j: eh?

l: que la estás mirando!

j: no, no la estoy mirando

l: si, te vi

j: qué se comió esta?

l: eso pregunto yo

(Llegan fueradefoco, el violoncelista, plasti y lina)

f: y? qué tul?

p: cuándo vas a hablar bien?

f: hola lina, qué le pasa a tu amigo? durmió mal?

p: por qué no me preguntás a mi qué me pasa?

(fueradefoco corre la vista y mira para otro lado)

f: vieron qué linda es? (señalando a la nueva integrante)

l: qué mal gusto que tienen!

j: cómo se llama?

(Lucille lo pellizca a Jacinto)

f: Secate.

l y l: secate?!

l: qué nombre más feo.

f: Con esas piernas que se llame Clodomira, no me importa.

l: qué asco.

(Secate se ha parado frente a ellos, los observa y se acerca caminando sensualmente)

s: Holis!

(Lucille la mira fijamente, casi con odio)

s: Yo me llamo Secate, no me gusta el Lewerbusch y amo el roquefort.

(Lucille cierra los ojos y suspira)

s: ustedes cómo se llaman?

j: yo soy Jacinto, ella es Lucille, Ese es Plasti, Lina, el pequeño es Fueradefoco y ese que está solo allá en el rincón es el Violoncelista. Ey! vení (al violoncelista que se acerca)....

qué música te gusta?

s: Ay! no sé, qué sé yo. Algo que sea para bailar?

j: por ejemplo? decime alguien...

s: ay! qué vergüenza, tengo que elegir?

j: Madonna?

s: Me encanta, es una genia.

j: Vamos con Like a Virgin, señor violoncelista?

(El violoncelista comienza a tocar y Secate comienza a bailar ante la mirada perdida de Jacinto y Plasti. Fueradefoco ya ha tomado parte y está bailando bajo la falda de Secate con gran entusiasmo)

l: yo me voy (a Lina)

l: totalmente.

Encuentro

2008-09-22T10:00:00.000-07:00

Formar el mundo en la acción campana

cristalina y resonante: siempre formarlo

sin ningún gris ni temor que peregrine

por sombras de los codos, por los labios

que al moverse dicen, no paran de besar

y decir. Y no olvidan, no, de hacer.

Eso no tenemos en la luminaria sin techo,

carecemos del miedo hijo de la perspectiva

adelantada al tiempo. Vivimos la carne y la piel

de los segundos: le otorgamos existencia, como

si semillas fuesen que tienen la memoria del instante,

la vivencia de la luz madre.

Y festejamos, celebramos el encuentro, el lugar

damos gracias al espacio, a la tierra del camino

corremos sin agotarnos y también nadamos peces,

y sobre todo elegimos pararnos desde el hermoso

precipicio del deseo.

Son mis razones corazoneras, y no tengo nada más

que eso para asumir la vida.

Fotosíntesis (B)

2008-09-17T08:32:00.000-07:00

"Es de esos días hermosos/que el sol te cura/los ojos/mientras los entrecierra/de esos de la piel calentita/del pasto aplastado entre los músculos/Acá la sangre se mezcla con el agua/y la tierra grita/Un nuevo acto conmovedor,/el de todos los días;/el de la fotosíntesis."

6 de Septiembre del 2007

Los árboles siguen su ciclo los colores también,

se amarronan durante el frío reverdecen luego

Hoy es de esos días hermosos que el sol te toca

la piel, terciopelo y caricia como si la brisa fuese agua.

El cielo se rasga inmenso sus telas azules, empaña

las miradas, empuña los nacimientos y germinaciones

a mil años luz, a las distancias se las traga el deseo

y a los nudos negros y filosos los desata la piel.

El tiempo del cuerpo sobre el pasto y transfiguración

a una abertura y sensación de suspensión amarilla,

de variación tonal: son todos los pasos de las pisadas,

son todas huellas arenosas que el mar alcance.

Porque siempre cuerpo y alma agua y tierra,

y de la sangre el verdor que nos fecunda: quizás un amor;

el de las arcas vacías y los barcos anclados ya pasó

hundido (C-9) y nunca vuelve más. (Sé Nuevo).

Después de una vuelta al mundo no se está parado

en la misma posición: pierna izquierda arriba mano abajo.

De mi vuelta al tiempo del mundo pasaron y tengos

varios globos incediados y derrames fugaces de copas transparentes.

La vuelta al mundo, nos tiene frente a frente caminando

preparando, vos y yo, los campos con sus pastantes

los viajes y los viajantes. Siendo y haciendo las noches y

los días sol y amaneceres que alimentan la genuinidad del deseo

de verte contemplar y participar de tu fotosíntesis.

Madrugada

2008-09-15T05:34:00.000-07:00

Tu animal pelaje oscuro, cuero grueso y patas

largas para caminarte esa panza de bailarina

de mis acordes rasgos y uñas de estremecedor;

eso y otras cosas, como tu temperatura trascendida

al termómetro y tu viajero al centro del sol tierra

hundido y enlacavado por las líneas de la espalda esa

que tuyas ellas, tan tuyas sin embargo parecen trazar

el tiempo anidado y andado: el que no alcanza.

Tu sinuosidad carnal, tu efecto: que me mastiques,

que me desarmes y luego reconstruyas la playa y

la reposera, el agua hirviendo y una duna desde

donde ser arcaicos como una suma, toscos y torpes

en ese va y viene. Tu mirada persistente de mujer

amando a un hombre que violenta a la noche,

le quita el sueño como ladrón impúdico para poder

compartir con vos ese clima tan nuestro, de la

madrugada.

Sí, Quiero

2008-09-09T10:07:00.000-07:00

Sí quiero, mundo vida y pájaros con plumas

de color chocolate sobre y dentro mis bocas

y las tuyas: del estómago con que te como;

y la de la lengua con que te alimento. También,

sí quiero que vos me urdas y untes con las rugosidades,

que tengas, donde las tengas a mi piel radiadora

de hombre que te protege y desea con un color parecido

al fuego que desprende la candidez anaranjada

de una hoguera en la plenitud de su viaje.

Sí quiero, (todo eso que no imaginaba, nunca imaginaba)

que eso con vos es potencia, plenitud, un tallo

desenredándose entre los espacios de aire,

que invisibles forman lo que será un huracán y remolino,

un paisaje pacífico, verde y casuarinesco que

guarda en la casualidad un hecho como diamante preciado.

Sí quiero, mi dueña del amanecimiento, mi

más profunda dueña de mi canción, poesía y

todo mi ser. Sí quiero, con vos, sí quiero.

La Isla Balsaglú

2008-09-09T09:26:00.000-07:00

El niño cruzaba el río azul

como cualquier niño que cruza un río

azul, por su cara y su querer de niño

que cruza un río como podría ser el Nilo,

de Egipto. Soñaba quizás con faraones

y princesas, pinturas de pefil y pirámides;

pero no precisamente eso, no precisamente

era lo que buscaba en su barco sobre ese río

azul que podía ser también el cielo azul,

si es que en el reflejo del agua uno miraba.

Aunque en verdad, todo se reflejaba allí:

los árboles que hacen sombra de orilla, frescas

flores de colores. Podría haber jurado el niño,

que hasta los olores se veían dibujado en ese azul

río que el surcaba con la mirada en horizonte.

Iba en busca de algo ese niño que surcaba ese cielo

de agua, donde flotaba su esperanza e imaginación

de mago saca-conejo vestido con corbata roja.

Algo que había visto en un sueño, una noche, en

un verano con olor a cloro de pileta de vacaciones.

Doce piedras había visto levantarse en esa isla,

cada cual custodiada por una pregunta a descifrar,

una que guardaba la magia de que cualquiera

pudiera encontrarla. Y es que sólo un niño, como

el que con ojos dulces cruzaba por ese río podía

animarse a revelar los doce secretos que se ocultaban

bajo las piedras de la Isla Balsaglú

San Antonio, sus Toros y Vaquitas (no ajenas)

2008-09-04T18:23:00.000-07:00

San Antonio, un día estaba borracho. Había tomado vino de más, el Sirah le apasionaba tan intensamente que cuando bebía una copa no paraba. Alguna vez un superior le había advertido que iba a tener problemas laborales si seguía tomando esa cantidad de vino. Pero a San Antonio no le importaba mucho, él se regía con el criterio de lo desmedido, y es que no en vano es el santo al que le piden la llegada del amor.

Estaba sentado en su silla de mimbre, con la botella paradita ahí nomás como para que estirando el brazo pudiese tomarla en puño y verter el contenido de color en la transparencia de su vaso. Ya era hora de ir a trabajar: encontrarla novio a esa que hacía años iba a la iglesia pidiendo y pidiendo un muchacho que la cuidase, que la quisiese, que la acariciase con ternura: "muchas pretensiones para el amor" decía San Antonio. "La gente pide y pide, después nunca se acuerdan. Cuando se separan ahí agarrate, te mandan cartas con amenazas y demases. La verdad que si quieren seguridades tendrían que irlas a buscar a otro lado. Yo estoy para otras cosas". San Antonio se sentía algo aburrido de formar parejas, ya iban como 800 años haciendo la misma tarea. Siempre un muchacho correcto para una muchacha correcta. "Aburrido" decía, "son todos aburridos".

Pero ese día, ese día. Se sentía con otro ánimo y empujado por las botellitas de vino tinto lo haría.

"Hoy, no. Hoy me tomo ciertas libertades. Un franco. Algo distinto después de 800 años y no me importa con lo que me venga después el jesusito este".

San Antonio se irguió, miró el horizonte y río. Su barba era extensa y la acariciaba con dulzura. Pensó un rato largo y de repente se le iluminaron los ojos. "Ya sé" dijo, "voy a agarrar a dos que no se la esperan. En vez de a los niñatos aburridos de siempre, voy con algunos que no se lo esperen, que los agarre de sorpresa"

San Antonio bajo a las calles de Buenos Aires, pues la monedita que tiró en el mapamundi había caído justo ahí. Su "trabajo" del día lo haría por esas calles. Arrancó desde Retiro buscando miradas, algunos ojos que le inspiraran algo.

Ya había amancido, eran aproximadamente las 7 y media de la mañana de un día de invierno. Un 27 de Mayo, según escribió en su legajo cuando tuvo que dar explicaciones ante las Santas Ordenes de los Santos.

Por Retiro no encontraba nada, gente que iba y venía atolondrada y nada más. Salió de la estación y se tomó el 106 sin saber muy bien adonde iba. Pensó que quizás un chocolate con unos cigarrillos lo ayudarían en su tarea y a la altura del barrio de Almagro por la calle Córdoba se bajó. Entró en un kiosco y compró lo que lo ayudaría en su trabajo. Salió de ahí silbando mientras abría el paquete de cigarrillos, cuando a las dos cuadras lo vio a él. Enseguida dijo: "a este agarro".

El muchacho caminaba despacio, cantaba una canción de Fito Páez en un volúmen más alto que el convencional de los transeúntes. "Si estás entre volver y no volver". San Antonio se sintió atraído por su presencia. No sabía nada de él, pero lo había elegido y le gustaba que las cosas fuesen así, sin saber mucho dónde iban. Era algo distinto.

Camino rápido por la vereda de enfrente se adelantó a él. Cruzó y volvió en dirección opuesta a donde iba el muchacho. Lo interpeló pidiéndole fuego mientras lo miraba a los ojos. Reafirmó hacia sus adentros: "si, si, es él". Entonces le tocó la mano cuando le devolvió el encendedor.

Él ya estaba, ahora faltaba Ella.

Caminó contento en dirección a la Avenida Rivadavia. Su búsqueda se había restringido ahora a alguien que según su criterio encajase con él. Caminó mientras abría sus chocolates y los masticaba ansioso. Antes de llegar a Rivadavia, ya eran como las 9 de la mañana y el sol de invierno calidecía un poco su rostro. Le dieron ganas de comer algo y vio un chino a mitad de cuadra en una callecita cortada. Entró y ahí fue que la vio a Ella. Compraba algunas cosas que parecían sabrosas. Para dentro se dijo: "ella, ella es para él, lo sé, lo sé". Se acercó despacio para poder observarla mejor y aseverar su dictámen. Cuando estaba a medio metro, le preguntó: "señorita, qué caro está el kilo de tomate, no le parece". Ella sonrió y lo miró dulce: "si, la verdad que está carísimo". Enseguida, viendo sus ojos vio el mismo matiz que había visto en él. Casi sin quiererlo en dos horas ya los había encontrado. Le tocó la mano haciéndose el distraído y se retiró del supermercado sin comprar nada. Tomó un colectivo que lo llevase a retiro para poder volver al cielo sin pensar mucho en lo que le dirían cuando se enterasen de lo que había hecho.

Esa noche ellos se vieron. Tomaron vino juntos. Y fue a eso de las 11 de la noche que San Antonio prendió la velita con la que daba por terminada esa unión. Y fue a las 11 de la noche cuando ellos se miraron casi sin querer, se sostuvieron la mirada, se sonrieron y por adentro pensaron que se encantaban. El tiempo diría, pero San Antonio ya había hecho su trabajo. Y una corriente alterna fluía entre ellos.

Intenso

2008-09-03T07:49:00.000-07:00

Nunca sentí perdurar a través de la confluencia

del tiempo algo tan intenso, ancho, a través

de los vaivenes de espacio de los caminos,

en mi corazón y en el centro de mi existencia:

esa variable que vos pintarrajeás con colores de maravilla,

todo eso que hacés conmigo cuando

me abrazás con tus pechos hijos del calor,

pechos intensos de sol.

Nunca sentí tal desborde gutural, de significantes,

y palabras inundadas que no rasgan nunca el eje

y punto al que intento arrimar mi boca desplegada

intensa y férrea que insiste como un barco y vela

en esa luminaria estrellita en la que vos, con tu

boca leona me muerde y me drena incierta fuerza

con la que ando derribando mundos a mis pies.

Desaparición de Fueradefoco y de lo que Hizo en el Durante

2008-09-02T09:28:00.000-07:00

J: nena, nena, no sabés...

l: otra mala noticia más! no! adónde se van ahora?

j: no, no es eso.. es otra cosa..

l: qué, qué?

j: fuerdefoco..

l: si, qué pasa con fueri?

j: viste que andaba medio raro estos días? bah, yo lo notaba como medio caído, que andaba por ahí, por el comedor..

l: si, medio raro...

j: ni siquiera lo seguía al violoncelista...

l: bueno, tanto no me fijé...

j: a mi me llamó la atención, si siempre andan juntos..

l: bueno, nene, dale, qué pasó? contame!

j: se fue

l: NO!

j: Si, te juro..

l: adónde?!!

j: yo qué sé... se fue, no está por ningún lado...

l: uhhhh.. y Ella cómo está?

j: no sé, no la vi todavía, pero cuando el se entere agarrate. Y si lo encuentra la paliza que le va a dar...

l: paliza? si no le pega nadie él.. estás exagerando..

j: bueno, no importa, se fue y no está...

(aparece el violoncelista)

j: ey! y fueradefoco?

(el violoncelista que estaba interpretando una chacarera, comienza a tocar un nocturno de Chopin mientras derrama lágrimas)

j: se fue, no?

(el violoncelista sigue tocando con la misma cara compungiente. Mientras aparece Ella)

E: fueradefoco! dónde estás perrito?

l: (en secreto a jacinto): pobre... habría que ayudarla..

j: no entiendo que hace él en el trabajo teniendo una situación de esta gravedad...

(Ella revuelve todo, da vuelta cajones, revisa entre los cubiertos, da vuelta los almohadones del sillón, busca debajo de todo lo que tiene un debajo. Se siente entristecida)

E: dónde miércoles te habré dejado?

(Ella agarra el teléfono, marca)

e: mi amor?

él: ahh, nenita! cómo te va?

e: mal, no sabés...

él: qué? qué pasa?

e: fueradefoco desapareció

él: cómo que desapareció?

e: si, lo estoy buscando por todos lados, no lo encuentro. No me acuerdo donde lo dejamos la última vez...

él: uy, neni. A ver, no fue el otro día en la foto familiar?

e: soy una mala madre..

él: no, no digas eso nenita. Ya va a aparecer, vos quédate tranquila. Yo apenas salgo de acá voy a ayudarte...

e: bueno, yo lo sigo buscando... chau, mi amor.

él: chau neni.

(Cortan y ella sigue buscando intensamente)

Mientras tanto en otro lugar de la ciudad, fuera de la casa de Ella, Fueradefoco corre por una calle celeste. Llega hasta la esquina y vislumbra un árbol que le gusta porque tiene algunas frutas en la copa. Se detiene junto a él y hace pis. Baja la pata y comienza a caminar en dirección a una plaza: la Plaza Almagro. Va directo al arenero, se zambulle entre la arena y observa un chico que se hamaca. Le dan ganas de hamacarse y se acerca. El chico le pasa muy rápido con sus piernas junto a su cola. Fueradefoco se asusta y corre hacia un costado donde se encuentra con una hormiga roja. La saluda.

- Hola!

- cómo te llamás?

- Hormiga

- mirá, y ese nombre? de dónde es? digo, oriundo de qué región? parece como húngaro...

(la hormiga lo mira frunciendo el seño)

- bueno, bueno. Decime, te hamacaste alguna vez?

- no, no se puede. Hay que trabajar.

- pero nunca, nunca?

- hay que trabajar..

- si ya sé que hay que trabajar, pero un poquitín...

- no

- bueno, bueno... decime una cosa.. sabés cómo vuelvo?

- si no sé adónde querés volver...

- bueno che, pero qué mala onda... anda con tu hojita llévala que sino la hormiga reina te va a castigar..

- gracias, permiso...

Fueradefoco sigue caminando. Ve una parejita. Le hace acordar a Ellos. Se acerca y grita, ladra y se revuelca pero no logra llamarles la atención. Están muy ocupados en unos besos. Trepa con mucho esfuerzo por los huequitos de cemento de una asiento y se acerca a la mano de el muchacho. Se refriega contra él pero sólo consigue que este se rasque. Fueradefoco decide meterse en el bolsillo de él. Tiene esperanza de que lo devuelvan a su hogar. Ya no tiene ganas de estar en la calle. Quiere verlo al violoncelista y a Ellos.

Los extraña.

(y Ellos se van a poner tan contentos cuando lo vuelvan a ver)

Tuyo, Adentro

2008-09-02T07:57:00.000-07:00

"Adentro tuyo"; digo hablo pronuncio y

arde el terremoto por mi boca de torrente

que en la imagen es triza y fuego: dos que

valemos por las hogueras de hierro del mundo,

y más, mucho más adentro tuyo

esa que vos sos,

mi dulce terreno y primavera en sueño fértil

donde las mías, siembras semillas y serenas

son estertores de cielo morocho y bichito de luz;

sin tapa destapada y en lumionosa dedicada,

a vos, y yo en

ese adentro tuyo, espacio carácter de no terminable

de amplio azul tan marítimo y hondo profundo

donde soy genuinidad y brote raíz de soja, quizás

fabrico con dedos algo delgados lo que quiero

como tu alimento,

yo ese

que quiere ser tu pan, corteza y miga:

tu blandeza y dureza ablandarla a besos

durante el adentrar esa hoguera,

y ese

instante tan adentro tuyo en que

mi cuerpo descubierto

sólo es piel textura y abrazo anhelado.

Poema Matemático III: Touza + Torres

2008-09-01T10:22:00.000-07:00

Tenemos dos términos, o dos comienzos:

Touza y Torres. Comencemos entonces, por

agrupar términos, por lo tanto quitamos separamos

To y To,

lo que da como consecuencia los restantes: Uza y Rres.

Sigamos: tomemos Rres y simplifiquemos la operación

quitando elementos duplicados, en este caso la doble "R",

por lo que resulta "Res".

Ahora apliquemos el principio de identidad fonética

y agrupemos los términos "z" de Uza, con la "s" de Res;

nos quedaría entonces Ua y Re. Si trasladamos términos

y aplicamos la T que separamos en un principio al primer

término que estamos trabajando "Ua" y reemplazamos,

nos queda Ua*T, lo que da como resultado Ut que es el

nombre antiguo de la nota Do. Recordemos que por el otro

lado teníamos Re, y nos queda entonces la secuencia musical

Do - Re.

Veamos que por el otro lado nos quedo A+T, esto es: a-más-te,

sin guiones: amaste.

Nos queda resolver las dos "O" que se puede trasladar por su figura

al cero y quedaría entonces "ser o ser o" (término que implica

un nunca dejar de ser).

Entonces tenemos tres resultados:

"Do - Re"; "Amaste" y "Ser o Ser o";

es claro el resultado de toda la suma:

"Y notas musicales (Do-Re) somos (ser o ser o);

cada día

que en las miradas nos descubrimos en el amor (amaste)"

En Entrega

2008-08-27T19:12:00.000-07:00

Entregado a tu amor estoy, en alas

pájaro polícromo desprendido de la bandada

del caos retumbante miserable, entregado

con pureza frágil, en miga de pan para picotear,

blanco o mejor, transparente y desnudo (sin nudo)

sinuoso y dúctil para la paciencia practicada

del píar que llama enfoguecido su hembra, en el aire

Entregado y suspendido flotante, lleno de azules

celestes cual cielos intensos durante las nubes

expeditivas y viajeras entrelazadas y untadas

como bocas entregadas a la noche tierna por

oscura en ese pequeño foquito que alcanza

palpar el mínimo tacto de este amor

no resbaloso, sí firme y afirmado

en la entrega, mi entregado a tu piel

de estrella, luna y eclipse, de astro

y big bang, de origen y raíz expansiva

con rumbo arriba y cuello erguido vamos

trepantes de peldaños no visitados por nadie,

que entregado a vos como lo estoy yo,

solamente hay como vos entregada a mi.

Nuestros Nombres

2008-08-25T07:50:00.000-07:00

Tan íntimamente y explícitamente mía,

sin pudores, tan en la mirada y diseminado

por el viento y cualquier aire

donde pasa un tiempo que no tiene existir, mía,

la mujer tierna surcada por sinuosidades

y remolinos del agua, tan mía y en verdor

como árbol que me otorga su savia y sudor.

Tan viendo el mundo por el reflejo cristal de tus lagos,

tus bajantes aguas de todos los meses, tu amor

de oxígeno, de planeta y galaxia, de mundo tuyo

que deseo, para mi, como cuando dentro tu cuerpo

brujos nosotros, nos hacemos el amor y

arrimo mi alma al centro de tu existencia,

de tu verbo carne y adjetivo: tu nombre

que es mi nombre herrado en la piel, inscripto

y drenado en la sangre,

y mi pulso y ritmo inscribiendo ese tu nombre

en mi espacio, tiempo y territorio.

Tan tu piel clara y oscura, pliegue del lugar

bajo tus ojos donde tanto discurre hondanadas

de vuelo a los meridianos universales y nuestros,

y también tan agua y pez para el entre

tus piernas navegantes ellas y yo, conquistados

por lenguas colonizantes de corazones

sin guerras.

Así, yo tan tuyo vos tan mía,

construimos luz diurna, trigo y semillas

para el pan del pecho nuestros

tan lindante a los labios.

Así, cada día

un tanto más,

soy un tanto tuyo

y vos un tanto mía.

Hombre y Mujer

2008-08-20T19:21:00.000-07:00

Cuero, vela y ansiedad de la semilla

recién puesta sobre húmeda la tierra

esperando frondosas copas, puesta ser

sombra y refugio del transeúnte sólo,

pero también del que va del brazo ajeno a bañarse

por pasos, sombras debajo de los pies

en caminos húmedos, de tierra.

Y después;

Yo, tu hombre sin conjugaciones vestidas,

desnudo tu hombre, llenándome las palmas

del nombre tuyo, mujer desnuda, mi mujer

de nudos arrastrados, preñada de amor, mi mujer

por yo este hombre embarazado en tu mirada,

pariendo los hijos de mi poesía a través de tu boca.

Tronco, madera, dureza y las líneas de la corteza

enmarcando en actitud luminaria un centro, brote

y raíz: esencia y fe no prestidigitada sino genuina,

en el ritmo y pulso marcado en manos

de parche repicado esperando veranos que

por el amplio surco de línea y universo

nos otorguemos también a la tierra en deseo.

Y después;

Mi hembra y cachorra de la luna y la lluvia,

mi mujer, y yo acá tu hombre y cahorro, puesto

en zapatos y espalda dispuesta y derecha o recta

para vos alimetarnos de lo fresco y límpido del mundo,

donde yo tu hombre y vos mi mujer

nos envolvemos sin enlazarnos.

A Cerca del Miedo

2008-08-19T05:00:00.000-07:00

Toda su vacuidad, su poder estrépito y atormentador

para hacerse invisible y colarse por las figuras conocidas

como si fuese un nudo que desliza en la soga

a la manera de la corbata: peso denso sobre el cuello

angustia indómita manchada sin lenguaje;

y sobre todo tan traidor: cuando rasguña por detrás

mientras uno anda verdeando por la vida.

Algo bueno tendrá supongo, quiero decir, el miedo,

quizás el abrir los ojos, de ese sacudón conmover

la realidad para mirarse los pelos de los pies y decir:

"ah, yo estoy acá, mirame y me miro"

un doblez de la conciencia, saber el estado etílico

o de veneno que surca por dentro.

Endiablado y persistente en actitud mosca oscura

timorato, estúpido timorato

(¿yo o el pronombre de la primera persona?)

agotante, chirriante, entumecedor ágil

que los días y mañanas densifica dolorosamente.

Ningún deseo más fuerte y estruendoso

que el de reventarlo

con un impulso viajero desde mi corazón.

Fin de semana en soledad para Jacinto y Lucille

2008-08-18T22:37:00.000-07:00

(Lucille y Jacinto están sentados en el sillón de la casa de Ella. Jacinto prepara fuerzas y le dice algo)

j: nena, no sabés lo que encontré...

l: pará, no me digás así que me asustás!

j: bueno, no sé, cómo querés que te diga?

l: bueno, dale decime...

j: hay dos pasajes en micro al lado del televisor...

l: y?

j: cómo y? se van...

l: no, mentira, mentira, mentira.. no nos van a dejar acá...

j: yo en un bolso no entro, y aunque entrase me niego a ir apretujado en un bolso. A mi si me llevan, que me llevan en brazos o no voy nada...

l: cómo sabés que son de ellos los pasajes?

j: y de quién van a ser?

l: no sé, nene, de otros, de fueradefoco? o del violoncelista?

j: si ellos no salen de acá... aparte, adónde van a ir?

l: qué sé yo, fueradefoco el otro día me contó que el violoncelista tenía un concierto, iba a interpretar a ¿quién era? uno que empieza con B, Balt, Bam...

j: ¿Bach?

l: si, si, ese... como el de la canción que escuchaba Ella el otro día, "Juan Sebastián..."

j: bueno, pará, a ver... Ey, fueradefoco!

(fueradefoco se acerca rápido junto al violoncelista que lo sigue)

f: qué pasa? (a el Violoncelista) Che! pará un poquito que no escucho...

(el violoncelista lo mira molesto, pero deja de tocar)

(a Jacinto y Lucille) si?

j: mirá, ahí arriba de la mesa... ¿ves?

f: si, ¿qué?

j: hay dos papeles que dicen Lulumar...

f: ajá ¿qué pasa Jacinto?

j: vos sabés algo de que ellos se van de viaje?

f: cómo que se van? de verdad me decís?

j: no sé, no sé, sino qué van a ser esos pasajes?

f: (al violoncelista) escuchaste? se van! podemos hacer una fiesta!!

l: no, qué fiesta tonto, quién nos va a cuidar?

f: yo estoy grande, me las arreglo..

j: bueno, bueno, paren. Hacé una cosa, porque no te acercás y te fijás qué dicen los pasajes?

f: Ahí voy...

(fueradefoco, hábilmente como siempre se dirige a la mesa donde se encuentra el televisor para recopilar la información inscripta en los pasajes)

l: yo no sé que voy a hacer... es muy triste..

j: lo raro es que no nos hayan dicho nada...

l: y si desde que se conocieron, andan perdidos como en una nube, todo el día a los besitos y qué sé yo... mirá a plasti y lina, cada día están más solos pobres...

j: pero el otro día se sacaron fotos con nosotros...

l: si, porque él las quiere poner para exhibirnos en ese escritorio que tiene allá en páginas amarillas...

j: bueno, no digas exhibir, suena feo...

l: es así, nene...

(fueradefoco vuelve bailando y sonriendo)

f: se van a las toninas

l: las tonitas, qué es eso?

j: es un pecesito, creo...

l: qué raro... pará, y cómo sabés que son de ellos

f: confirmadísimo, dice sus nombres

l: no puede ser, no puede ser y no puede ser....

f: ya mismo me pongo a armar guirnaldas, hay una chica de la casa vecina que me encanta... (al violoncelista) vos, dejá de tocar a Bach, y preparame un bolerón, algo para conquistarla tipo.. no sé, "Piel Canela"..

(fueradefoco se va cantando "Me importás tú, y tú, y tú, y nadie más que tú...")

j: bueno, nena, tranquila ya van a volver... serán unos días nada más...

l: no me importa, me pone triste y punto...

j: si, a mi también pero...

l: encima Él que se va siempre, se va corriendo a no sé dónde con la musiquita y qué sé yo...

(Jacinto la abraza a Lucille y la consuela. Luego, se levanta y agarra una galletita y se la ofrece. Lucille lo mira tierna)

l: gracias nenito

j: te quiero

l: yo también.

Preguntas para una Vuelta

2008-08-18T21:17:00.000-07:00

¿cómo se regresa?

cuatro amaneceres luminosos enredado

en tu pelo, en las manchas de tu cuero,

en tus puntos marrones: guías de mis manos,

cuatro amaneceres son muy poco,

porque todo es poco, aunque sea mucho,

sobre todo si son esos amaneceres.

¿cómo se regresa?

cuatro anocheceres al pie de tu mirada vitreaux,

en tu voz contemplativa, dulce, honda, pacífica,

en tu gesto femenino de amor: mi devoción,

cuatro anocheceres son pocas lunas redondas,

para este hambre que tengo de tu sueño,

de tu intimidad, de tus rinconcitos.

¿cómo se regresa?

del mar que nos miraba besarnos, con ojos

de espuma orillesca, de los perros amigos

que nos enviaba la arena para enlazarnos

en la caricia de la luz y la sombra de un segundo,

¿cómo?

del besarte a antojo y destajo, del nombrarte

por tus orejas y el abrigarte por la sonrisa,

de la risa fácil, la inventiva,

de todo ese mundo.

¿cómo se regresa?

Enlace Durante

2008-08-15T08:04:00.000-07:00

En ese dormitando transcurre también el mundo

por el vínculo inmediato, la línea sinuosa

que dibujan nuestros cuerpos:

el túnel enmarcado por donde pasan barcos y caballos,

un transcurrir en que mutamos ríos de papel

y velas sensibles al soplo del viento.

En ese doble nudo de los cuerpos

mitad en el tiempo y mitad fuera de él

como si relojes fuesen incógnitas, sólo hipótesis,

en ese doble ser-estar tan verbal como táctil

(líneas recíprocas como frontones golpeados por

pelotitas de goma)

la realidad discurre en el goce indeterminado

de la viscera tierna amante.

y nos palpamos como animales tiernos y fáciles,

fascinados y en trinos nos palpamos como animales

y somos ciegos entregados al mínimo temblor de tierra

esperando una abalancha esdrújula que fulmine

desde el fondo de un adentro

y también, somos el centro de una galaxia como sol

su color más puramente condensado de intocable

En esos huecos que hundimos en los materiales

en que exprimimos naranjas y también las semillas

con sombras tan humanas como mitológicas,

ahí, ahí en esos huecos tenemos los dobleces

como los tienen los espejos y los relieves reflectantes

como el río que te mira para verse a sí mismo.

En esa dádiva dulce donde somos construimos

más que esas y esos, más que dedos y doces

y doblegamos de vuelta las formas, las desafiamos

para unirnos sin demases ni mareos

en estas tantas noches preciosas noches.

caBo

2008-08-13T08:12:00.000-07:00

Con esa boca ella besa, con esa boca

besos generosos con esa boca generosa,

besa con esa boca ella, me besa, besame besos

de desierto y agua de cactus u oasis:

[quiero paradoja en la palabra,

desvincularla de la línea recta]

Con esa boca llena ella besa mis manos,

esa boca que habla y dice "perrito", "mamá", "amor",

la misma boca esa que palpa los matices y

que [roza] los [bordes] rojos de mis estertores

[rosa] [bordó]

[policromidad]

[lábil]

Con esa boca no llana ella me besa, con esa boca

y yo con mi boca usurpante de la tuya

susurro algunas palabras al aire que me llamen,

me nombren y me aseguren que en la tierra somos

[para perderme y encontrarme simultáneo

en tu boca, esa boca]

Esta Orquesta

2008-08-12T21:17:00.000-07:00

El sonido, el timbre de tu voz pronunciante

altera mi devenir a un nomeimporta.

y me florecen faunas y floras

inéditas para cualquier libro de botánica

como también para mi autogalaxia

panorámica paralelográmica

la gotita de tu gesto en el decir con hilitos

que no se ven: los fueradecampos

son en verdad mis mañanas pastizales y selvas,

mis vaquitas mugientes alimentantes

y mis noches relojeras de errancia

por lo sensorial que habita del recuerdo en mi cuerpo

la corchea azul enunciada sin pentagrama

después de descorchar con la boca una borrachera de amor

es mi estado etílico, mi entrada gloriosa y luminosa

a la discontinuidad del tiempo, mi forma fractal

pero con tanto centro y arco perceptivo

en ese pequeñito silencio que pide luz en el medio de tu cuerpo

la onomatopeya firme descifrada y leída al corazón

expresada sin pudor y con descaro primaveral

la alucinación auditiva en mis momentos de soledad

el repiqueteo de tu nombre sobre las líneas de mi mano

Creo que tengo la orquesta más maravillosa del mundo

interpretando un conjunto de canciones

que son una maravilla

Dientes

2008-08-11T09:48:00.000-07:00

No tengo límite, no tengo freno: soy tren

sin maquinista ni nada,

no detengo, no puedo, no quiero,

por las vías voy sin control, derrapando

en las curvas para chirriar el sonido del metal.

Soy un salvaje, un animalito: un perro.

No pienso, habito las coordenadas del instinto reflejo,

me acoplo sin control, me revuelvo por un puñado de prendas

el aire se me agita, la respiración entrecorta,

me reúno con la naturaleza en lo que tiene ella de primitivo.

Y en la sangre,

redoblo la apuesta,

que voy a comerte toda.

Sobre la Paranoia

2008-08-10T08:59:00.000-07:00

Siempre fui tan íntimo de la paranoia

como si esta fuese mi escucha

durante los insomnios

La mirada, el ojo con láser: la paranoia

y también Dios desde arriba controlador,

como la poli, el híbrido gendarme (gen. de. arma.),

y la militarización del ser humano,

la necesidad de control y ser controlado:

tal vez una herencia de la más tierna infancia

a la que algunos responden agasajados descorchando un brindis

y otros repudian, no sin la ambivalencia de aquellas cosas

que nos marcan desde el chupete y la crianza

y que entonces hacen zig zag con ese peso en el alma

que generan las contradicciones.

También paranoia en,

el mito del Gran Hermano fraternal, hermanito (justo 1984),

la moda: los carteles publicitarios con hombres y mujeres del tamaño de un barco

que nos miran por ejemplo desde lo alto en la avenida Córdoba

con esos ojos siempre verdes maquillados y de una lucidez inexistente;

y también el internet, que generosa conecta los pueblos

pero también fulgura identidades y las crea en filos delgados de realidad y ficción.

III

Siempre fue así, la calle me observaba

con miles de ojos que brotaban de las baldosas,

y en esos momentos la gente emitían sonidos

con sus bocas que poca relación guardaban con

un mensaje limpio y guardado;

los animales eran de una carcinería

genuinamente desbocada

y las mujeres, de una perfidia incontrolable.

Paranoico en todos lados: el lugar

más cercano y más alejado del magnetismo

de lo oculto y recóndito: las emociones.

Arquitectos de un Espacio sin Techo

2008-08-07T21:37:00.000-07:00

En ese espacio .que también era tiempo

porque ¿qué es el espacio sin el tiempo?.

en ese espacio, construido el espacio, con aire

en la nariz, con brotes de corazones parecidos

a camas elásticas, a santas aguas frescas, las aguas

de un torrente que hacen rimas para canciones

que embellecen, ese espacio inabarcable en los ojos,

tan poco corrupto ese espacio, de la magnitud de

una naturaleza pariendo de a pares pechos hinchados

de palabras, ese espacio inocente de tan inaugural y

con el carácter del pan de una mañana, que iza el color

sobre el cielo: el espacio.

En ese espacio, no había techo porque no había,

no estaba por un antojo no diseñado, como un libro

verde que pronto predispone sus hojas. No había

techo: era una intemperie que a ellos gusta, la estrella

llegando a cenar para luego hacer el amor y perder

frío siendo desnuda, pero no había un techo porque

siempre subían escalones o peldaños, que tampoco

había como techos que no habían, y la vista era un nene

extasiado brillando cada parte de sus ojos, alegrías, como

regalos que eran como no tener techo, porque no había

limites rocas y sí que había ganas de que sobre la libertad

sobre un cielo: sin techo.

Y así iban, como arquitectos desquiciados que en todo lo que

construían se proponían de antemano no tener techo

sino un espacio, una enormidad de salón para deslizarse

en una danza tan antigua y genuina basada en la carcajada.

Visita a la Oficina

2008-08-07T16:16:00.000-07:00

El está sentado en su escritorio, en su oficina. Allí trabajan unas treinta o cuarenta personas. Cada una con su computadora, con su escritorio. Escucha unas canciones que Ella le pasó por mail. Son hermosas canciones.
Ella camina por una calle. Está en la esquina del trabajo de El. Sube las escaleras que trepan hasta la puerta de entrada del edificio amarillo. No está sola, la acompañan Lucille, Jacinto, Fueradefoco, el Violoncelista, Plasti y Lina.

f: che, adónde vamos? alguien sabe?

l: y, ella debe saber

j: qué es este edificio?

l: no sé... "Páginas Amarillas" dice ahí

l: y qué son las páginas amarillas?

f: es una biblioteca de libros amarillos?

l: (a Jacinto con ojos brillando) ai, te imaginás nene? todos los libros que escribió el sol juntos...

p: lo terrible es que no es eso

(lo miran a plasti con gesto expectante)

esta es una empresa que hace unos libros que se llaman guías...

(silencio)

en las guías la gente pone avisos ofreciendo servicios, productos...

l: y vos cómo sabés todo eso?

p: ella tiene una en su casa..

j: nunca la vi

p: es que está tirada por ahí... una vez la usó. No se acuerdan la vez que quedó encerrada y no podía salir?

(Lucille se empieza a reir a carajadas)

p: bueno, ahí la usó... de qué te reis?

l: nada, nada.. es que me acuerdo..

(Jacinto la mira sonríendo)

Entran todos al edificio. Se encuentran con un guardia de seguridad.

- Venimos a ver a...

- Ah, si, si. Vos debes ser...

- Si, soy yo...

- Pasen. Sabés cómo llegar?

- Lo busco, quedate tranquilo...

Caminan un pasillo, doblan a la izquierda y se embarcan por una oficina hasta que llegan a una enorme oficina. Desde lejos ella lo divisa a él detrás de su computadora. Gesticula con los auriculares puestos.
La gente los mira extrañados. No saben quién es y siempre que en ese lugar aparece alguien que no se sabe quién es, se lo mira raro.

- Hola (mientras camina hacia él)

El se para de su asiento y camina hacia ella. Sonríe sorprendido.

- Hola! (la abraza y la besa)... viniste con todos! qué lindos! Vení, vamos a presentarlos...

Abanzan todos ellos, escritorio por escritorio presentando a Lucille, Jacinto, Fueradefoco, el Violoncelista, Plati y Lina.
Todos se reúnen alrededor de ellos. El Violoncelista se enstusiasma con el público y empieza a entonar una canción del renacimiento italiano.

Señora 1: ai! Pero qué lindo toca!

(una jóven sonríe)

Señora 2: Son de ustedes?

- Si, claro...

Señora 1: y cuánto tienen?

(Ella frunce el seño y pregunta): No sé, vos te acordás?

- No, la verdad que no..

La señora 1 pone gesto exclamativo que transmite al resto de señoras que son como siete.

Señora 1: cómo no saben cuánto tienen? qué barbaridad...

(Ella lo mira él sonriendo. Empieza a comprender en qué tipo de lugar está)

- Nena (al oído) y si las dejamos que se diviertan con ellos mientras...

(ella asiente despacio y mirando provocativa)

Ellos se deslizan por un pasillo, luego por otro, y luego por otro. Encuentran un rinconcito y ahí empiezan a besarse.
Mientras las señoras bailan las canciones del Violoncelista que se siente sumamente reconfortado.

l: es lindo páginas amarillas...

j: si, la verdad que si... la gente se divierte...

l: mirá como bailan plasti y lina... no querés bailar?

j: Si!

Y bailan todos juntos hasta que tengan que volver a sus escritorios y poner la misma cara que ponen todos los días de lunes a viernes.

Días

2008-08-05T15:17:00.000-07:00

Para no olvidarme que la escritura,

las palabras, las melodías

las canciones y todo eso

es lo que me permite

salir a jugar.

Para no olvidarme sobre todo,

en los días solos, los días tristes

esos días serios y reflexivos,

que tengo el mundo para devorar.

Honda

2008-08-04T14:48:00.000-07:00

Por un cordón de algodón, negro, blanco, amarillo

me deslizo hasta la punta de un hemisferio redondo

y sin contemplaciones repto en una mirada lunar

para comerte, lamerte y luego brindarte un color

quiero tenerte azúcar por mis órbitas abiertas, mis comisuras abiertas

de par, te celo en silencio sórdido, te presiento todas las mañanas

Dicen rápido algunos veloz y yo en mi fragilidad cerámica

me hago medio mandarina para desgajarme mirándote

Dicen tiernos algunos, enamorados y yo en mi mano segura

te tomo lúdica, no tímida y en tu eje de rotación telúrica

quiero caballos, para vos, lluvias de inmensos ventanales en el corazón

brillos partidos de los costados del sol, inundándote los pechos de amor

y que te rías en una carcajada, suave arena

y conmigo entres al mar.

Diálogo en tono poético entre Lucille, Jacinto, Fueradefoco, el Violoncelista, el Enamorado (1) y la Enamorada (2)

2008-08-03T10:36:00.000-07:00

Son las 9 de la mañana. Lucille duerme abrazada a Jacinto sobre un sillón de color pastel y de textura amena. De repente ella abre un ojo y luego el otro.

L: Ey, che... Nene, despertate. Mirá.

J: qué?

L: parece que está re lindo el día...

j: si no se ve nada...

l: si mirás por las rendijas de la ventana se ve luz... y es amarilla

j: es verdad.... y ellos? dónde están?

l: creo que duermen...

j: y; ayer se quedaron como hasta las 6 de la mañana..

l: si, yo me quedé dormida mientras hablaban

j: debe ser sábado porque sino ella a las 7 viene a preparar café..

l: si, si, es sábado. Lo escuché ayer en el noticiero

j: estuvo linda la charla?

l: Si estuvo linda (se queda pensativa) por lo general son así... lástima que ahora tenemos que esperar a que se despierten...

j: y si los despertamos?

l: cómo?

j: ah, no sé... pero el otro día fueradefoco y el viloncelista los despertaron...

l: mentira nene, no te creo

j: te juro, preguntales...

Fueradefoco viene bailando una danza extraña al son de una melodía que el violoncelista toca con pasión gestual. Lucille y Jacinto lo llaman.

f: hola Lucille! (mientras baila), hola jacinto!

l y j: hola!... hola sr. violoncelista

f: no te va a contestar. Cuando toca de esa manera no habla.

l: qué caras graciosas que pone

f: mejor que no te escuche... cómo andan?

j: bien. Queríamos ver la luz del día que parece estar lindo. Hay luz amarilla.

l: es verdad que el otro día ustedes los despertaron? pueden hacer eso?

f: si, fuimos con el sr. violoncelista y tocamos el oso mientras yo salticaba la parte que dice "vuelvo al bosque, y estoy contento de verdad, la, la, la la la la".

(lucille se ríe tapándose la boca y jacinto la mira)

j: y pueden hacerlo de nuevo?

f: sólo si los enamorados nos dejan pasar...

j: y por qué no los van a dejar pasar?

f: porque los enamorados guardan el sueño de ellos..

l: ahhhhhh (con boca grande y sorprendida)

j: qué linda sos cuando decís "ahhhhh"

f: pero podemos intentar, el otro día pudimos pasar tocándoles un tema de Sergio Dalma...

j: ah, entonces te dejan pasar si les tocás un tema que les gusta?

f: no, no, escucharon la canción, se abrazaron y se quedaron mirándose y ahí aprovechamos para pasar. Vamos a ver qué podemos hacer hoy.

(Fueradefoco y el Violoncelista van hasta el umbral del pasillo donde los enamorados están sentados conversando)

e1: adónde van?

f: al baño, mi amigo necesita pasar a lavarse los dedos que se los lastimó tocando...

e1: no, no, no. No pueden pasar el otro día pasaron y los despertaron.

f: nosotros no fuimos los que los despertamos

e2: Si! yo escuché cómo cantaban "el oso"

f: era él que la cantaba, no éramos nosotros.

e2: lo dudo, vos no tenés la voz tan grave. Y aparte él canta la versión de Fito y yo te escuche a vos con la de Moris.

f: y si les cantamos una canción?

e2: de ninguna manera

(e1 la mira a e2 como pidiéndole que los deje hacer una canción)

e2: no ves que nos van a engañar de nuevo?

e1: (susurrandole a e2) dale, dale, dale, dale...

e2: bueno, bueno. Qué van a tocar?

f: qué quieren? mi amigo sabe todo repertorio, desde música barroca hasta música sinfónica

e1: mmmmmm... "Te quiero tanto" la de Sergio Denis...

(e2 lo mira con los ojos entrecerrados. El violoncelista empieza a interpretar el tema. Los enamorados empiezan a cantar y bailar entre ellos y fueradefoco y el violoncelista aprovechan la distracción para pasar.

Llegan hasta el cuarto y trepan a la cama a través del acolchado que tiene la punta sobre el piso)

- "Yo vivía en el bosque muy contento, caminaba......" Más fuerte toca que yo bailo..

(ella abre los ojos, lo mira a él a su costado. Lo besa en la mejilla y él abre despacio los ojos, la ve, le sonríe y le devuelve el beso)

- Buen día, preciosa

- Buen día, corazón.

Dioses y Animales

2008-08-01T09:55:00.000-07:00

Con mis ocho brazos te aferro acuática

en un mar arremolinado de dedos

para mojarte

.yo pulpo - yo rana.

.vos océano - vos laguna.

Con tus ocho brazos me abrazás aéreo

en un cielo pintado de rosa

para endurecerme

.vos pulpa voladora - vos ave infinita.

.yo firmamento - yo atmosfera.

Con los ocho brazos nos estrujamos terrestres

en una tierra barrosa y húmeda

para hundirnos en un intenso adentro

.nosotros pulpos terrestres - nosotros hormigas.

.nosotros suelo - nosotros realidad.

Uno que es un dios

sale de una puerta del cielo

interpela a otro con un silbido y le dice:

- Viejo, allá abajo hay dos que se creen de ocho brazos

- No digás

- De verdad

- Estarán enamorados...

- Seguro. Se creen pulpos, ranas, océanos...

- Chicos naturales...

- Si. Te confieso algo?

- qué?

- Me parecen hermosos.

- Me imagino.

- De verdad te digo, me enternecen.

- Les vas a regalar algo?

- Si, un eclipsen para el 16.

- Qué lindo sos

- Yo no, ellos. Lo van a saber disfrutar.

Dicho y Hecho

2008-07-29T06:04:00.000-07:00

Intentaré acercarme por los sendos caminos

que pueda dibujar con los dedos

con los rastros . las marcas de las uñas del músico .

rojos,

esas las líneas dulces que encriptan

este amor

y sus semillas esparcidas por tu espalda.

- Soy el animal que te devora con los ojos

el caimán que filoso te acecha

como un voyeurista en el estertor de la primavera,

Latiendo en mi sangre y mi sexo

cada gota del nombre que lleva el impulso

y que dice que "te como cruda".

- También el tierno cómplice de tus rasgos

el brujo de tus abrazos envolventes

y el labio de tu parlancia . el labio sobre labio .

Murmurando como gatitos dóciles

desde la entraña de la garganta los ronroneos

y que dicen que "nena, es tan difícil dejarnos a la mañana".

Cercana, te presiento y palpito

detrás de un ventanal que dibuja las formas

del sueño.

En cada vértebra apoyo estos segundos

de un tiempo vertiginoso

que se vuelca . se derrapa y derrama .

sin ningún control.

Sin embargo hoy soy el hijo

de mi corazón.

Me acerco.

- Y soy,

una cajita musical endulzándote el oído

con armonías . unchained melody - melodías paralelas -

te canto con mi boca y mi entraña al mismo tiempo;

y una cámara de fotos imantada a tu girso sensual

calidecida en tu color y en los erizamientos de tu piel

cuando pongo mis labios sobre tus labios: "por toda la noche, amor"

- También tu blanda almohada con la metafísica de mi pecho

y mi alma contenta en tus ramas arbóreas

de filosofía noctambularia;

y el vino que te emborracha sutil

que te promulga una palabra de más

que me dice: "mi amor trasciende toda borrachera".

Casi soy tu danzante más dulce

bailo en tu interior cuando te sentás arriba mío

mientras cantamos 'esa canción' tan linda

y no me agoto de recorrer esa belleza de tu espalda,

la más linda que vi en mi vida,

la más clara.

Te tomo de la mano: "caminemos"

- Tu sueño íntimo pertrechado en la indecibilidad

la palabra prófuga del sonido

y el partero del silencio llenando el espacio de suspiros,

quebrando el cartel del pasado

para trascenderlo como un viento dulzón

que susurra: "cada detalle descubierto es un capullo más que me germina"

Y en un punto no marcado de ese camino

decirte que "sos mi amor".

Exito Existir Excitar

2008-07-24T15:35:00.000-07:00

Exito

(Un hombre de poder)

- Yo soy un hombre exitoso

La lengua roja victoriosa sobre el pedestal

abrumado en miradas

poco espacio hay para las preguntas

le lengua sangra silenciosa

carente de lenguaje posible.

Exitoso es aquel que ha conseguido establecerse

en el contexto social

como alguien que ha triunfado.

Siendo el dinero lo que rige y la rigidez

del paladar común

el éxito tiene gusto a billete.

El exito parte de la mirada ajena,

son los 'otros' quienes declaran

nuestro status.

Existir

(no un cualquiera)

- Yo soy alguien, yo existo más allá de lo indiferenciado. Yo soy.

El éxito dibuja el cielo donde se aloja el cuerpo

distinto de los habitantes de la tierra,

el exitoso ha trascendido a través de su túnel

la diferencia: el lugar donde se adquiere la identidad y el ser

lo ha conseguido de esta manera.

- Yo soy exitoso, yo existo.

Excitar

(el admirador del éxito, el que busca la existencia en el túnel de otro)

- Mi cuerpo se siente atraído por el cuerpo exitoso

El existir, la individuación produce una fulgurante admiración

que provoca seguramente escozores en la genitalidad

de quien por sus propios medio se cree desafortunado

para conseguir el éxito.

Excita el color del dinero, su olor, su simbolismo

la cuenta del banco como gran falo

como propulsión del deseo

como noche de sudor.

(el que fue, el que ya no es)

- Yo fui algo o uno que ya abandoné.

Nunca es tarde para abandonar un punto de vista

que ha caducado dentro de la cosmogonía

de la existencia personal.

Insisto en el éxito de los 'no exitosos'

los que discurren por otro costal

y aquellos que ante algunos

son

los fracasados.

Me das ganas

2008-07-23T08:06:00.000-07:00

del Vértigo invadiéndome las piernas

parado de puntas de pie

predispuesto a la caída libre,

de la música preparándome la piel

en dos compases ruidosos,

listo para la compisición de una fuga

por un parque plantado de noches,

de la poesía arañándome las huellas

en las comisuras de mis labios

que sellados con tu nombre

modulan quieros y deseos,

de viajar y transcurrir

cambiar tanta chatura durante lunes a viernes

por el dibujo polícromo vislumbrado

desde un tren impasible

que riela unas vías

que en la paradoja del destino indefinido

tienen mucho para andar.

Poema Inevitable

2008-07-22T07:46:00.000-07:00

Tenía un sueño yo -intenso-

aparte de aquel de pervertir al lenguaje,

y deshacerme de él

no era quedar mudo

sino sin lenguaje

pero no en un acto desesperado

sino para desparramarme en la blandura

del silencio

pero no del no decir, de la ausencia expresiva

sino para hallar y aferrarme en manos

a un abstracto edén de figuras transparentes

pero no para evitar los demonios, ni el panteísmo

sino para envolverme de una súbita inocencia

que me besara en el despertar.

Un sueño tenía yo,

viajar por un paisaje ausente de violencia

pero no sin la del germinar de las plantas y los animales,

sino transcurrir cúmulos de arena durante tu cuerpo

pero no en una distancia insoslayable

sino en la ternura de un abrazo salado

del medio mundo y del medio mar

pero no invertir el lenguaje y que medio se trastoque en miedo

sino desvanecerlo y depurarlo:

que en la mañana nos alcance una mirada

que no signifique nada

pero no que no signifique en el sentido del calor y la intensidad

sino en el de las estructuras lingüísticas que hacen

del gesto una ciencia: kinésica;

y que en la tarde nos alcance con una boca -dos-

para desarmar el mundo

y desterrarnos en una palabra los dos juntos,

o una frase que diga

que quería escribir un poema que no hablase de vos

pero que en estos tiempo

las manos se me mueven solas.

Anecdotario

2008-07-17T07:35:00.000-07:00

Todo comienza en una anécdota:

anécdota de noche cerrada,

frente al pie de un todo: un abismo quizás,

más un estado mental

que discurre entre la borrachera y el amor.

luego pasan copas, pasan risas,

pasan cuentos, pasan manos: pasa de todo.

Yo los toco sin pudor con el estertor del recuerdo,

de la vida construida,

del camino (laberinto) entrecruzado:

y en un punto abstracto nos colocamos

uno al lado del otro

y ganamos otra

anécdota

tal vez para pervertir la inherencia de la soledad

y la brisa estúpida del silencio

o tal vez para cantar en una playa, algún verano

un puñado de canciones que nos rallentan el tiempo.

y luego vuelve a pasar:

pasan mundos, fugacidades,

pasan gritos y alaridos: pasa de todo.

Para finalmente bajo el ciprés centenario

tener la sensación

de que transcurrir el camino

tiene un gran sentido.

Puñados de Deseos

2008-07-13T20:52:00.000-07:00

Tomarte de la mano y

hundirme entre las tres líneas de tu palma

jugar a ser todas sus bifurcaciones

y pegarme un viaje por sus pliegues y despliegues:

curva.recta.doblez.alineación

Llevarte con la cabeza alta y los ojos en la altura del horizonte

a todas esas imágenes,

que tengo en la punta de la lengua,

y que sólo te puedo mostrar a través de una sobrerbia mudeza:

colores.texturas.formas.

Componerte una canción de plastilina

para que puedas estirarla con los tarareos a tu pleno antojo

y para que la puedas desplegar en la tibieza

de tu garganta:

corchea.corchea.semifusa.redonda.negra.corchea

Llevarte al resto onírico de cuando cierro los ojos

abrazado de todos los paisajes que amanecen

sobre tu piel:

unmar.unasmontañas.unostruenos.una tierra

Pero sobre todo antes de eso,

con mis cuerdas vocales

jugar a contarte un cuento al oído.

Ciclo

2008-07-11T08:12:00.000-07:00

Tengo una persistente afición por los laberintos,

- pero sin Borges en mis dedos: si por lo menos lo fuese

serviría de algo -

por los enriedos y los recuerdos malos

Poco espacio a la lo-cura hay en el re-cuerdo que limita

la apertura de las entrañas:

¡Cómo quisiera gritar libremente por la calle!:

"¡que coman pato asado sobre mi, que asen un pollo al limón!"

Si, así es.

Demasiado subyugado por lo-cultural y

mucho espacio a lo-cultual.

¿Dónde queda mi tiempo?

y tengo una persitencia obsesiva por los laberintos,

por enredarme con hilos ínfimos e innecesarios,

por soñar cosas malas,

por convertirme en un puño de ciclotimia:

ser un tímido, un tibio, un timorato.

Mierda digo,

¡qué se me parta el alma, que se desgarre

en el corazón de un ave

a kilómetros de suelo terrestre!

Nada de gravedades ni de grave-edades.

No, no, no. Nada de eso.

Que un ígneo destello

me incendie las hojas secas que revuelan

desde el último otoño

y que mi cuerpo sea una hoguera, una quimera

por donde despertar

a la vida.

Atentado Existencial

2008-07-10T20:45:00.000-07:00

No puedo parar de escribir,

ni de tomar vino,

cuando esta extraña tristeza

con olorcito a vacío y nada

me invade el cuerpo.

Música

2008-07-10T16:31:00.000-07:00

Canto

Tocan

Cantar.Tocar

dos ejes simétricos:

es la misma,

la pasión y la ternura con que agarro la guitarra

y ejecuto las vibraciones en mis cuerdas vocales

que la ternura y pasión

con que te toco a vos

cuando ejecutamos esas vibraciones en nuestros cuerpos.

Vuelo

2008-07-10T10:10:00.000-07:00

El fragmento blanco y sedoso de una flor se desprende

y lo arrastra el viento a transmigrar rumbos

al destino lo llamamos blanco transparente

y algunas veces no lo nombramos . lo sacamos del mapa.

(El Mundo)

para ejercer con plena voluntad su olvido,

guardarlo entre los pantalones y esconderlo entre las masetas.

Sabemos de su color agazapado en nuestros pensamientos

pero osamos la libertad y la gozamos

como los caballos que imaginamos pateando el sol

patas arriba galopando en el cielo como un espejo

(de la Tierra)

para determinar el tiempo en el cristal de una aguja de reloj

o en el granito gris que se filtra en la arena.

Voy en la levedad como la espuma que flota sobre el agua (y la cerveza)

sin actos terroristas ni cruzadas guerrilleras en el corazón

el espacio filtrado donde el haz de luz del sol saluda a la mañana

y despierta el cuerpo y la piel con una mano suave

(este es mi Aire)

que respiro en los durantes y durmientes

de la vida.

Lo digo y no me canso: que estoy vivo,

pero en estos días además

puedo volar.

Muchacho y Muchacha

2008-07-07T19:45:00.000-07:00

Cogíamos toda la noche a troche y moche

porque nos encantábamos

a mi me gustaba tu concha, tocarla, acariciarla

y después;

quedábamos mudos en las haches

En los hechos nos mirábamos como chanchos

garchábamos continuamente

sin que todo fuese un desconche (que no significaba tibieza);

y después

te hacía sanguchito entre mi pecho y mis brazos

apachuchándote con ternura.

Nos chupábamos hasta lo inchupable

y pensábamos en las pocas chances de dormir con constancia

luego tachábamos el póker

porque nos jugábamos a la doble generala

y después

mucha cháchara,

de la buena, de la linda: charlábamos bajito

sobre chanfles, desvíos, encuentros y coordinaciones

comíamos enormidades de chocolates

(el chino del barrio sonreía cuando nos veía de la mano)

descifrábamos trabalenguas .maría chucena.

que nos choreábamos de la cultura popular.

y también nos enchufábamos a 220,

pero sobre todo no chillábamos ni nada de eso

sino que nos hechizábamos los ojos, las bocas, las manos

y nos hinchábamos el pecho suspirando

y nos decíamos cosas como:

- Muchacho, me encantás

- Muchacha, me podés.

Tren

2008-07-06T21:26:00.000-07:00

y lo inesperado lo no planeado

(y el vuelo el destranque)

tu sonrisa tan bajita tus manos evidentes

y lo que me desarma y me brinda

lo que me suspira y sonroja

(el espacio prestidigitado por el viento)

y mi tiempo con vos mi soledad

los amaneceres los anocheceres

los besos y excesos los durmientes

(viajantes del algo)

la ternura las fotos

las referencias sin disimulos las pocas estrategias

(estoy desnudo cuando te miro así:

buscando desnudarte)

tu forma tus palabras

mi poesía mis canciones

tus manos de nuevo con los besos

los abrazos y el todo así,

y el todo así,

en este viaje en tren.

Origen

2008-07-02T13:09:00.000-07:00

"Del último sueño vengo,

del último sueño soñado"

A trastornar idilios hechos de fina arena

a galopar en vuelo

en alas de pájaro

alimentarme de un puñado de quimeras:

monstruos extraordinarios,

facultades del espíritu,

pureza e imaginación.

A escribir todos los cuentos no escritos

a caerme de un remolino de aire

atraparte en mis dedos

como me atraviesa una flecha

de la violencia humana

de la tristeza sobrenatural

de lo hondo espiritual

piedra y camino.

A crear regocijos de utopías no políticas

sin preguntarme al oído que pensamientos son

aún vírgenes

del dolor y de la risa,

ni cuestionar una vuelta a la manzana.

del último sueño vengo,

de ese viaje por mi barrio en bicicleta

de tus brazos a la mañana,

del último sueño soñado

que ahora me afecta hasta la médula.

Hondo

2008-07-01T17:28:00.000-07:00

Hay una historia (siempre) detrás de esos piecitos descalzos

que caminan por tierra anclada y giratoria

jugamos a olvidarla en la continuidad del tiempo

porque recordarla impediría vivenciar la imprudencia

de nuestros ojos atravesados por una luminosa,

pero la hay y nos constituye

Somos: eso. El producto de la multiplicidad de colores

que resguardamos en algún momento

y lo sacamos a relucir -aunque no lo sepamos-

en cada ancla que hacemos con las manos.

(tengo ahora, una hondura en el pecho

interminable e iluminada

podría enunciarte y recitarte sin vergüenza

cada parte de tu cuerpo)

Hay un espacio abierto también, donde circula el aire

que se dice que como viento y cada tanto silba en los oídos

un sonidito que me recuerda a una canción triste

y me pone en la piel como un vestido de rocas o algo así

aunque también me emborracha con formas de siluetas

que se despliegan sobre un silencio extraño que

me provoca y me provoca.

(sigo con esa firme hondura irresoluble

que será mi compañera

por hoy y cuántos días más)

17:30 Hs.

2008-06-30T13:13:00.000-07:00

Y así es

que el final del día

nos devuelve

como en un ramo de árboles interminables

la linda, linda

libertad

Que el Tiempo

2008-06-30T08:16:00.000-07:00

Hacerlo de una figurita de plastilina azul

mezclarlo con una flor amarilla y su pétalo en auge

regarlo con una gota de sudor caída del pecho

hecha en un fluyente movimiento poco cesante,

lo que otros le dicen "un remolino de pasión"

y Estirarlo a una figura blanca y flexible

estirada sobre un colchón de pasto pastado

por unos caballos marrones que transpiran

el mismo sudor que riega a la florcita verde,

hacernos corredores, trotadores, galopantes

y sobre todo salvajes - lo básico nuestro -

Poseerlo sobre todo

como cuando entro en tus piernas (entre)

mirarlo desde el ángulo preciso donde se percibe

lo que nunca se ve por tapado, por él mismo,

Sabotearlo e injuriarlo, o engañarlo y pertrecharlo

sin daño - con ternura,

esa misma que hace que deseemos - nos rija el deseo -

como el mismo caballo que suda y galopa

y relincha cosas que entendemos,

que Sea una caminata en el mar,

con parecida perspectiva espacial a la caminata lunar

y la sensación del infinitivo -del hacer-

de terminar en "r"

de revisarte el alma, de rompernos el corazón, de rotación solar.

y que No me saque de tu cama

a las siete de la mañana

para anestesiarme como un estúpido de frente

a un monitor.

Poco especulandi

2008-06-26T08:46:00.000-07:00

Yo sé poco

- muy poco -

aunque los otros, en su cuerpo

crean que yo sé tanto

y también en sus bocas

crean que sé mucho,

y en su intuición - ahí no me meto -,

en verdad

poco sé.

Porque poco entiendo,

veo moléculas y veo vida

tus ojos y todas sus acciones

la mano acercándoseme

la caricia apresurada pero tenaz.

Y hasta ahí llego - a la fenomenología

que me de las muchas gracias -

en ser un perdido observador

especialista en partículas y significantes,

en fotos al aire del porque sí

de la especie de la espera,

y como llego hasta ahí,

las corrientes de la filosofía analítica – debería denigrarme -

y se obstinan en obstruirme la cabeza.

Sé poco,

por mi negligencia a la intuición,

por todas todas mis

torpezas todas

por mis tropiezos con las sillas,

con llevarme puesto

el arbolito mal acomodado de la esquina,

el mate del viejito en la vereda.

Y a todos esos signos - los que dije que observaba -

me los llevo todos juntos bien puestos

y en un sin querer los desordeno todos:

Tan dominó - el tres sobre el dos, el cuatro sobre el uno:

la sensación del dado incoeherente -.

No es la rigidez del azar, sino ser

regido por el azar.

No hay otra para alguien que no sabe más

sino mancharse de todos los colores,

multiplicar y encadenar melodías,

aturdir las manos en el movimiento

- purísimo devenir -

y ser ese ente,

ese

que en la fotosintaxis de la existencia

se relaja y dice:

"No hay nada que perder"

vOvo

2008-06-23T18:59:00.000-07:00

Mi trabajo,

el mío.

Me tiene los huevos

hinchados,

y no distingo el límite

entre la metáfora

y la literalidad.

0º

2008-06-22T18:15:00.000-07:00

Amo con todo mi cuerpo

a todas las palabras,

todas las letras,

todos los fonemas, morfemas

y sintagmas.

Observatorio Caprichoso

2008-06-22T03:17:00.000-07:00

Mi imagen se redimensiona

ante tus ojos

adquiere sentidos diversos distintos

se prolifera en significados

y se engulle sonrojada

La propia imagen - de mi rostro

de mi mirar

se atontona caprichosa

se modifica sin causa

y se entimidece galantemente

Los -mis- ojos

los en re - dos - de mis párpados -

se te prestan y divierten

para que en ese momento

dispongas a tu placer

y me mires

como me quieras

mirar.

Hibernar

2008-06-21T08:59:00.000-07:00

En este, el primer día del invierno,

advertidos ya de aquello que los paraliza,

los animalitos buscan refugio

cerca de los fuegos, de las cuevas

Evaden el viento para dormir

descomprometidamente

deliciosamente de dulces sueños.

Buscan animarse juntando sus cuerpos

- al principio no es sólo paz -

las primeras noches se duerme liviano

por el miedo a que algún compañero

- lejanísimo al calor -

- se llenan los fantasmas -

no despierte en la primavera.

Días antes de hoy,

recorren la tierra llena de hojas marrones

y barro,

comen alguna florcita amarilla

- resistente ante todo -

y dan vueltas alrededor

de sus campos abiertos

-suyos son todos ellos -.

Y ya habiendo encontrado

la tibieza -en el apunto de cerrar los párpados -

cuentan una historia

repasan sus anécdotas

evalúan sus tristezas y alegrías,

y se saludan suave y tierno

con un: "buen invierno"

Palabras para Entidades Abstractas

2008-06-21T08:52:00.000-07:00

Me asomo al balconcito,

por la ventana,

veo sol y pienso:

que qué linda sos vos.