Frugaz

Y a veces se difumina sombra y todo,

se desvanece sábana blanca y rondo

seco y obtuso, sin nada.

Solamente quiero estar tranquilo,

una tregua que dure una semana,

viento y más fresco el viento.

Si fuera posible cumplirse el deseo,

la estrella fugaz en el cielo

la paz parando en mi piel.

Soy otro sin embargos y no es cierto

que pueda morir sin dejar rastro

pero ya,

ya quiero que se acabe el chiste,

y poder volver a elegir.

Quietito

La quietud como el silencio son

abstractos que me repliegan el corazón

hacia un escondite oscuro:

pocas luces por aquí.

La sensación es impune e hipervalorada

me estoy muriendo, digo

y es una verdad: todos nos estamos muriendo

pero al mismo tiempo estamos viviendo.

Conclusiones como que la única posibilidad

es ir en dirección hacia la muerte,

que vivir es justamente eso;

lo hacen a uno penar un tanto.

Será esa la inquietud, la falta de reposo,

no hay tiempo para perder,

no se debe hacerlo,

es un fallo ético moral, más que un deseo.

Reproches

Gente que pasa de largo por la vida,
serán partes de recuerdos. Por el momento,
sólo puede pensarles reproches
y más reproches.

Y también silencios para ellos
en frascos de vacío supurado.
Que nadie les mida el corazón,
que nadie me mida el corazón.

Siempre por algún costal,
en los agujeros por donde filtra lo que pasa de largo;

existe.

Se recrea a sí mismo con magnitudes disímiles,
juega el juego de la confusión. Es su forma de;

ser.

Convivir con él no es tarea que me haga reir
pero ¿vieron cuando no te queda otra?

Utiles (no escolares)

La escritura no es sanadora,
no es pócima secreta, ni chamán místico,
no es hierba ni terapéutica,
la escritura no nada.

Pero lo mejor de todo, es
que la escritura
no sirve para nada.

Solamente existe al lado de
un quiero.