17:30 Hs.

Y así es

que el final del día

nos devuelve

como en un ramo de árboles interminables

la linda, linda

libertad

Que el Tiempo

Hacerlo de una figurita de plastilina azul

mezclarlo con una flor amarilla y su pétalo en auge

regarlo con una gota de sudor caída del pecho

hecha en un fluyente movimiento poco cesante,

lo que otros le dicen "un remolino de pasión"

y Estirarlo a una figura blanca y flexible

estirada sobre un colchón de pasto pastado

por unos caballos marrones que transpiran

el mismo sudor que riega a la florcita verde,

hacernos corredores, trotadores, galopantes

y sobre todo salvajes - lo básico nuestro -

Poseerlo sobre todo

como cuando entro en tus piernas (entre)

mirarlo desde el ángulo preciso donde se percibe

lo que nunca se ve por tapado, por él mismo,

Sabotearlo e injuriarlo, o engañarlo y pertrecharlo

sin daño - con ternura,

esa misma que hace que deseemos - nos rija el deseo -

como el mismo caballo que suda y galopa

y relincha cosas que entendemos,

que Sea una caminata en el mar,

con parecida perspectiva espacial a la caminata lunar

y la sensación del infinitivo -del hacer-

de terminar en "r"

de revisarte el alma, de rompernos el corazón, de rotación solar.

y que No me saque de tu cama

a las siete de la mañana

para anestesiarme como un estúpido de frente

a un monitor.

Poco especulandi

Yo sé poco


- muy poco -


aunque los otros, en su cuerpo


crean que yo sé tanto


y también en sus bocas


crean que sé mucho,


y en su intuición - ahí no me meto -,


en verdad



poco sé.




Porque poco entiendo,


veo moléculas y veo vida


tus ojos y todas sus acciones


la mano acercándoseme


la caricia apresurada pero tenaz.


Y hasta ahí llego - a la fenomenología


que me de las muchas gracias -


en ser un perdido observador


especialista en partículas y significantes,


en fotos al aire del porque sí


de la especie de la espera,


y como llego hasta ahí,


las corrientes de la filosofía analítica – debería denigrarme -


y se obstinan en obstruirme la cabeza.




Sé poco,


por mi negligencia a la intuición,


por todas todas mis


torpezas todas


por mis tropiezos con las sillas,


con llevarme puesto


el arbolito mal acomodado de la esquina,


el mate del viejito en la vereda.


Y a todos esos signos - los que dije que observaba -


me los llevo todos juntos bien puestos


y en un sin querer los desordeno todos:


Tan dominó - el tres sobre el dos, el cuatro sobre el uno:


la sensación del dado incoeherente -.


No es la rigidez del azar, sino ser


regido por el azar.




No hay otra para alguien que no sabe más


sino mancharse de todos los colores,


multiplicar y encadenar melodías,


aturdir las manos en el movimiento


- purísimo devenir -


y ser ese ente,


ese


que en la fotosintaxis de la existencia


se relaja y dice:


"No hay nada que perder"

vOvo

Mi trabajo,

el mío.

Me tiene los huevos

hinchados,

y no distingo el límite

entre la metáfora

y la literalidad.

0º

Amo con todo mi cuerpo

a todas las palabras,

todas las letras,

todos los fonemas, morfemas

y sintagmas.

Observatorio Caprichoso

Mi imagen se redimensiona

ante tus ojos

adquiere sentidos diversos distintos

se prolifera en significados

y se engulle sonrojada

La propia imagen - de mi rostro

de mi mirar

se atontona caprichosa

se modifica sin causa

y se entimidece galantemente

Los -mis- ojos

los en re - dos - de mis párpados -

se te prestan y divierten

para que en ese momento

dispongas a tu placer

y me mires

como me quieras

mirar.

Hibernar

En este, el primer día del invierno,

advertidos ya de aquello que los paraliza,

los animalitos buscan refugio

cerca de los fuegos, de las cuevas

Evaden el viento para dormir

descomprometidamente

deliciosamente de dulces sueños.

Buscan animarse juntando sus cuerpos

- al principio no es sólo paz -

las primeras noches se duerme liviano

por el miedo a que algún compañero

- lejanísimo al calor -

- se llenan los fantasmas -

no despierte en la primavera.

Días antes de hoy,

recorren la tierra llena de hojas marrones

y barro,

comen alguna florcita amarilla

- resistente ante todo -

y dan vueltas alrededor

de sus campos abiertos

-suyos son todos ellos -.

Y ya habiendo encontrado

la tibieza -en el apunto de cerrar los párpados -

cuentan una historia

repasan sus anécdotas

evalúan sus tristezas y alegrías,

y se saludan suave y tierno

con un: "buen invierno"

Palabras para Entidades Abstractas

Me asomo al balconcito,

por la ventana,

veo sol y pienso:

que qué linda sos vos.

Momento - Lento -

Podría hablar de vergas duras

en un lenguaje asequible,

pero la verdad es que no tengo ganas

de hablar así tan a ligera

de tetas, conchas y culos.

Prefiero ocultarlo todo,

hacerlo lejano.

No divertir a nadie tan gratuitamente,

aunque resulte tan redituable

y gratificante,

aunque sea la causa del vitoreo,

del apabulle, del aplauso.

Pertenezco quizás a otras generaciones,

en estos estados de ánimo

y quizás prefiera hablar

de la movilidad de los dedos

- tema que me sensibiliza notablemente -

y de organos sexuales estimulados

por determinadas pasiones

que difícilmente sean explicables

por el lenguaje.

Será que la visión que vivo

está cargada de metáforas,

que en los ojos se me trasulcen

colores,

olores,

tus manos,

tus besos.

Pero no. No es

el momento de divertir

hablando de vergas duras,

sino de besos tiernos.

Poesía

Yo tengo toda la poesía

atragantada

y la escupo

a carcajadas

Puerta de Casa

Dejamos las puertas abiertas

y por ahí entraba de todo,

aunque era por momentos una rendija

lo que llevaba el nombre

del espacio,

el viento

como un niño,

se colaba sin permiso

y soplaba tu pelo desde atrás

para que yo pudiese ver

la fragilidad de tu espalda

con sus curvas silenciosas;

pero también entraban

las palabras -susurradas-

y nacían melodías

que encadenábamos sin perversión

a una mirada

- intensa - intensa -

Entraban unas caricias

que hablaban de un verano,

de transpiraciones

y ritmos agitados en la respiración-

- jugábamos con ellas -

Entraron,

unos nombres

que nos decían,

-aunque nos gustaba

la inquietud de los

pronombres-

nos verbalizaban

y entraron

amaneceres

con todos sus ciclos de colores

sus vacas en el pastito

y las primeras caricias

de sol.

Estaba feliz,

de que por ese accidente

- la puerta entreabierta -

(Voluntades)

entrasen tantos besos,

tanta vida.

Capricho

La calle me gusta,

el aire,

la mañana,

los olores

las palabras

los verbos.

Caminar me gusta,

los árboles,

los colores,

las miradas,

observar.

Tus labios me gustan,

tus manos,

las veredas,

las preguntas.

Los sonidos me gustan,

las voces,

el vino,

las tormentas.

El agua me gusta,

los trayectos,

los paisajes,

agotarme.

Afirmarse

en todo esto,

es básicamente

funda mental

Inversión Ilógica

Cada tanto,

me despierto

en la mitad de la noche

Tanto cada,

me despierto

en la mitad de la noche

Y me encanta.

Forma de Vivir

Y tal vez,

sentados en un escalón

bajo la estrellas

(junto a la piel de las montañas)

pasando reflejos,

con lunas distraídas

nuestros pies se abracen.

Sucumbiendo a silencios

en la búsqueda obstinada

de la mirada

que se escabuye tímida

por un rectángulo

formado entre los espacios

del cuerpo.

pensando nadas

vagando por las sombras

nuestros índices se besen.

Todo lo

prefiero así,

completo de intensidad.

Por más que al final,

me espere un desastre.

Villa Pueyrredón

Hoy pensaba

Y ya sé que no tiene nada que ver con nada:

mi próxima casita, va a ser en

Villa Pueyrredón.

No sé por qué ese barrio

bajito, desconocido,

con almacenes y plazas,

(Y con todos esos bares viejos)

me gusta tanto.

Poesía de Palabras y Evanescencia

Nunca se sabe cuando se comienza

ni cuando se termina.

(Evanescencia)

Indescifrable

Incógnito

Interrogante

Impreciso

Fantasmático

Bonita

Fugaz

Intangible

Inconcreto

Inesperado.

Ni se sabe cuando termina,

ni cuando comienza.

(tan lindo y fastidioso)

es.

Hilos

A veces busco un destinatario
(con tu nombre)
para desnudarme en la fragilidad
de lo que podría ser
la luz reflejada en la escama de un pecesito
que salpica la inmensidad del mar.

Porque a veces necesito, del aguna manera
sentirme frágil
(con el nombre de la poesía)
vivir la transformación
a una grietita desparramada
en la montaña agrietada.

"Ser otro más"
"ninguno distinto"
Resbalarme en la seriedad,
y recostarme en la serenidad.

Y siguen siendo todas,
puras máscaras.

Mi voz como una gran obra teatral

y en mi poesía,

un hilo de verdad.

Soncritores

Propongamos.

Un Escritor (yo, tú, él)

diversos motivos como escritores
provocan el acto de escritura,
cada motivo trasluce una forma
dibujada en un hilo de luz.

Lo iluminado (no de la Iluminación) del texto.

Otro escritor (esta vez es mi poesía)

Nunca tuve para mis dedos,
los verdaderos motivos,
sino cierto capricho - como los rebotes de una pelota de colores -
certero en momentos de felicidad o angustia.

La no indiferencia del texto.

Otro escritor (otros otros)

Algunos ven la característica utilitaria de la palabra
- sin hablar de mercancía -
y simplemente encuentran su función
en el "¿hola, cómo te va?"

Roman Jakobson.

Nosotros (algunos escritores)

La escritura permite múltiples formas
- y siempre la pregunta de su posible coerción -
ante las cuáles la actitud de convergencia o divergencia
es factible.

Las novelas, los cuentos, la poesía.

El Poeta.

Lo más generoso de la palabra es su inestabilidad,
su plasticidad para ejercer comunicación o incomunicación.
La poesía en su forma (adquirida con siglos de muertos)
es aún más generosa,
en ella. no hay nada que explicar,
nos brinda por un rato una utopía anárquica.

Ausencia de Ley.

La Poética.

El lugar donde el arte, es también ensayo:
sin faltar a que cualquier intento de arte,
es ensayo.
La poética es un ígneo universo.

Me pregunto,

¿cómo escribir,
sin al mismo tiempo,
prenderse fuego?